Сексолог для девственницы - стр. 15
Его палец упрямо раздвигает меня, нежно гладя самый эпицентр моего возбуждения. Несколько раз он резко ударяет по набухшей горошинке.
Я снова дёргаюсь. В этот раз мои ягодицы обжигает хлёсткий удар.
- Стой спокойно, - его голос твёрд и властен. – Ты же сама этого хотела. Так что теперь не пытайся меня обмануть.
Он наклоняется чуть вперёд и шепчет мне прямо в ухо, обдавая кожу горячим дыханием:
- Я же знаю, о чём ты думаешь, девочка.
Опускаю взгляд вниз и замечаю, что рука, которая нахально гладит меня по бедру покрыта татуировками. Что за… Резко поворачиваюсь. Передо мной не Константин. Это совсем другой мужчина. Они с Костей похожи – те же черты, то же самодовольное выражение лица. Но, всё же, это не он. Глаза жестокие, серые.
- Вы кто? – в ужасе кричу я.
- А ты не узнаёшь? – он кривит губы в ухмылке.
- К-к-к.. Кирилл? – изумляюсь я собственной догадке.
- Соскучилась, мелкая? – мужчина хватает меня за талию и резко тянет к себе.
Я пытаюсь отбиться, но он не выпускает. Его мышцы твёрдые как камень.
- Вас.. вас не существует! – кричу я каким-то неестественно высоким голосом.
- Я бы не был так уверен, - нагло отвечает герой моего ненаписанного романа. Его голос до жути напоминает голос Константина. Мысли в голове начинают путаться! Боже мой! Всё так странно перемешалось!
- Это ты меня придумала, Ксюша, - невозмутимо продолжает он. – И теперь, хочешь ты того, или нет, я буду в тебе, девочка!
Его слова эхом отдаются в моей голове. Я резко просыпаюсь и сажусь в постели. Дышу часто-часто, будто по лестнице пробежалась. О, боже! Что это было? До меня только что домогался герой моего же романа? И у него была внешность моего психотерапевта… Да что со мной такое?!
*****************
- Ну что, как поговорили? - спрашивала меня мама, когда я безразлично перебирала ложкой в тарелке с супом.
- Нормально, - сухо отозвалась я.
- «Нормально» и всё? - не унималась она. - О чём он тебя спрашивал?
- Об отце, - сказала я и посмотрела на неё.
Разговоры об отце всегда были негласно под запретом в нашем доме. Мама предпочитала не распространяться на тему его смерти. Да и вообще мы о нём не говорили. В детстве я думала, что ей просто было очень больно от его потери, поэтому не хотела заставлять её заново переживать травмирующие воспоминания. Но сейчас я была зла. На неё. На Константина. И, в первую очередь, на саму себя. Поэтому позволила себе упомянуть запретную тему в беседе.
Мама, как и всегда, поджала губы и подняла брови. Обычно одного этого её жеста хватало мне, чтобы закрыть тему. Но в этот раз я продолжила как ни в чём не бывало:
- Он считает, что мои... - я попыталась подобрать более нейтральное слово. - Мои поступки как-то связаны с ним.
- Да? - мама округлила глаза. - Интересно, как же? Ведь он не принимал участия в твоём воспитании. Его вообще не было рядом. Я одна тебя растила и считаю, что вложила в тебя всё самое лучшее! - с жаром закончила она.
Я опустила глаза. Да, мама и правда всегда «вкладывала» в меня. Бесконечные дополнительные занятия, репетиторы, кружки и спортивные секции. В моём расписании свободно было только восемь часов в сутки для того, чтобы поспать. Она старалась нацелить меня на результат... И до недавнего времени меня это вполне устраивало. Так что же изменилось?