Секс с Люцифером. Фантастический мистико-психологический роман - стр. 23

Природа неумолимо брала верх. Александру безумно хотелось поддаться искушению. Прямо здесь, на глазах у всех. Его распаленное тело жаждало этого. Но где-то на дне сознания тоненькая, готовая вот-вот лопнуть, струна воли, отчаянно пыталась сопротивляться.

Опять этот голос:

– Ну же, Сашенька, я жду.

– Чего?

– Ну, как же? Ты представился только что. И..

– И? – он откровенно тупил.

– Но имя твоей незнакомой собеседницы тебя не интересует? Это даже невежливо как-то.

Он уже почти не контролировал свой разум. Вот он – шанс сбросить марево гормональной бури, что бушевала в крови. Девчонка этого не ожидает, надо бить!

Троглодит, животное, пытающееся вновь стать человеком, прохрипело:

– Я могу угадать твое имя.

– Вот как? Ты маг, мой милый? Слушаю.

Шура сухо сглотнул:

– Ты – Коврова Елизавета Евгеньевна?

Пауза.

– Однако Искандер, я удивлена. Как ты узнал?

– Мы уже встречались.

– Разве? Думаю, ты ошибаешься. Я бы запомнила. У меня пиксельная память на лица.

– Лизонька, поверь, ты была не в том состоянии, чтобы помнить о нашей первой встрече. Это легко объяснимо: в тот момент ты была мертва, как эта оса, – он с отвращением смахнул дохлое насекомое с плоскости стола. – Лежала в прозекторском зале. Это я вскрывал тебя. Правда, затем произошло кое-что невероятное. Признайся, разве ты не помнишь этого?

– Доктор Катар, ты что несешь?

Он икнул:

– Парадоксальный бред.

– Вот именно. Ты слишком пьян.

– Пьян?! Да я ничего, кроме кофе… – опустив глаза он с изумлением увидел на столешнице целый батальон опустошенных стопок-«лошадок» из-под текилы.

– Что за дьявольщина?! – и тут навалило: его сознание со стремительной скоростью застилало тяжелым покрывалом алкогольного дурмана. – Ты меня опои…

В глубочайшем пьяном угаре, еще умудряясь что-то анализировать, он наблюдал, как его очаровательная собеседница, подманив шикарным жестом официанта, сунула ему что-то в руку, со словами:

– Уважаемый, будьте любезны, вызовите такси для моего друга. Вот его домашний адрес. А это ваш счет и чаевые.

Ночь. Ясная звездная безлунная.

Тепло. Тихо. Ни ветерка.

Лето, судя по всему

Он, одетый в какие-то цветастые, струящиеся тряпки чистого китайского шелка, сидит на склоне травянистого покатого берега под сенью огромного, кряжистого, ветвистого клена. Густая зеленая крона великана нависает, почти касаясь головы. Перед ним река, скорее – речушка, неширокая, вся какая-то извивистая. Ее черные воды струятся флегматично, очень медленно. Упавший в бликующую гладь подсохший листок ясеня, напоминающий маленький старинный челн, плывет, движется, еле заметно глазу.

И, о благо, вокруг ни одного комара или подобной гнуси.

На том берегу, прямо у воды – какая-то хлипкая хижина из древесины и тростника. Окна погашены. Все давно спят.

Он задирает голову вверх, к небу, словно пытаясь понять какую-то сокровенную тайну мира.

Ему нравится этот сон.

И вдруг, тишина рассыпается мелкими осколками подкрадывающейся дремы

Где-то

рядом раздается тихая, печальная мелодия азиатской цитры. Нежные, упругие звуки струн сливаются в чарующую, такую непривычную для европейского уха китайскую мелодию.

– Ты в замешательстве?

Он испуганно поворачивает голову и видит сидящего прямо перед собой крохотного, всего какого-то костистого старичка в оранжевом буддистском одеянии. Его седая голова склонена, детские ладошки мирно покоятся на коленях.