Счастливая или мертвая - стр. 8
– Прошу прощение, мадмуазель, но понимаете, столько дел из-за этих убийств…
– Убийств?!
– Ну, Вы же смотрите новости, маньяк снова в городе, полиция снова бессильна и все, кто только может, пинают неповоротливых полицейских. Не удивлюсь, если Вы тоже присоединитесь…
– А мне что, следует Вас пожалеть, – не удержалась Пенни.
– Нет, жалеть меня не надо, но можете посочувствовать, мадмуазель…
– Дюваль. Пенелопа Дюваль.
– Мадмуазель Дюваль.
– Я Вас слушаю, детектив.
– Месье Ли, совсем официально не обязательно.
– Детектив, я прошу Вас, давайте без этих Ваших дежурных любезностей! Я собиралась быть дома утром, а уже обед…
– А я собирался быть дома вчера…, впрочем, Вы ведь уже сказали, что не будите мне сочувствовать…. Расскажите мне о том странном попутчике.
– Опять?! Боже мой, ну вы записывайте, если не запоминаете!
– Я не слышал Вашего рассказа, мадам.
– Мадмуазель. Черт Вас побери.
– Мадмуазель и черт меня, как Вы пожелаете…
– Это было после остановки…
– Подождите-подождите. Вы вышли из ресторана?
– Да, и пошла в купе. Даже не заходила, а прямо через стекло в перегородке, там занавеска была отодвинута, увидела молодого человека, в какой-то жуткой скрюченной позе, он спал…
– А…, сколько лет, приблизительно, было этому молодому человеку?
– Ну…, не совсем молодому, наверное…, нет-нет…, понимаете, наверное, неправильно назвала его молодым человеком.
– То есть?
– Он – мужчина. Конечно! В хорошей форме, но мужчина…
– И сколько ему, как мужчине?
– Тридцать пять…, или тридцать семь…, но не больше сорока.
– Двадцать девять.
– Нет, ну что Вы, детектив, не менее тридцати пяти. Уверяю Вас!
– Но он сказал, что муж этой девушки…
– Марианны. Именно так сказал…
– Либо Вы врете, либо…
– Я не вру!
– Ладно, сколько мне лет?
– Тридцать девять, плюс-минус год.
– Тридцать восемь, – пробормотал лейтенант.
– Но в чем дело?
– Вы видели не мужа Марианны.
– Как не видела, он сам так…, подождите, кого же тогда я видела?!
– Не знаю…
– Но зачем кому-то потребовалось рассказывать мне…, я не понимаю…
– Извините, мадмуазель Дюваль, я тоже этого не понимаю…
– Вы мне не верите, да, я ведь это читаю в Ваших глазах, детектив Ли…
Офицер поднялся со своего места и начал собирать бумаги в папку.
– Месье, Вы мне не ответили…
– Мадмуазель Дюваль, честное слово, я не знаю, что Вам ответить…, может быть, это был какой-нибудь псих, может…
– Я поняла, – кивнула девушка, – Вы не знаете…, а скажите, Вы нашли мужа этой… Марианны?
– Нашли, – нехотя буркнул офицер, – он тоже ехал в поезде, только в другом вагоне…
– А-а-а, так, наверное, этот, ну мой сосед, наверное, он просто стянул у парня документы, – предположила Пенни.
– Вполне может быть, – без всякого энтузиазма согласился офицер, помедлил и положил на стол какую-то фотографию…
– Что это?
– Это муж, настоящий муж…
Девушка, не совсем осознавая движение, повернула фото к себе и невольно вскрикнула. Профессиональное качество снимка места преступления, только Пенни не видела деталей, просто не могла их рассмотреть из-за крови, которая, буквально была повсюду…
– Что случилось?
– А Вы еще не поняли – это убийство, с частичным расчленением трупа…
– Но…
– Извините, но я не знаю, может быть, это случайное совпадение, а может быть, это тщательно подготовленное, самое извращенное самоубийство, которое мне только удавалось увидеть за все время работы…