Сборник рассказов «Последний рабочий день». - стр. 10
«Зачем?» – подумала она, ощущая накатившую беспомощность. Мысли её прервал голос Айгё, сообщивший о готовности кофе.
Свет из окон освещал её квартиру-студию. Постепенно энергия жизни возвращалась в тело Мари. Она взяла кружку с логотипом OnlyFusck и сделала глоток. Горячий напиток согревал, только вот казался совсем безвкусным.
– Айгё, с кофе что-то не так. Он…
– Недостаточно горячий? – Прервала её управляющая.
– Нет, он пресный. Вообще никакой, – заключила Мари.
– Не понимаю, что не так? Объясните подробнее.
– Кофе безвкусный, понимаешь, ну вот, как будто просто кипяток… Бог с ним. Позвоню лучше маме.
Мари взяла свой новенький телефон и попробовала еще раз дозвониться. Результат оказался тем же. Тишина и никаких гудков. Она зашла в «Фикус», где узрела всё те же лица своих подписчиков. Те же элементы роскошной жизни, дорогие автомобили, устрицы, стильная одежда. Пролистав свой профиль, обнаружилась фотография из тех гор, что сегодня она видела во сне, только вот сделана она была недавно, и родителей на фото не было. На них она одна, в до безобразия коротких шортах. Подпись под фото гласила: «Мой день на природе – это нечто особенное. Продолжение можно найти в моём профиле на «OnlyFusck». Мари попыталась вспомнить, когда это было, но не смогла. Перейдя по ссылке в OnlyFusck, она обнаружила свой стандартный контент. Всё было в норме, деньги капали. Баланс показывал баснословную сумму в десять миллионов долларов. И последнее, чем решила себя успокоить Мари – это прочесть свежие новости. Но, открыв канал Политиканьюс, не обнаружила не единого поста. Ни в Политиканьюс, ни в НьюсНьюс, ни в РобостиНовости. Каналы, на которые были подписаны миллионы человек, оказались пусты.
«Что ж это?» – подумала Мари.
– Айгё, включи Ютуб, – сказала она.
– Сервис временно недоступен, – отвечала управляющая.
– Не может быть…
На грани паники, она побежала к окну, чтобы удостовериться, что мир еще существует. И мир, вроде как, существовал, люди брели на работы, машины гудели. Но ощущался он каким-то поддельным.
Она не знала что ей делать, а самое главное, что чувствовать. Проглотив вязкую слюну, пытаясь не поддаваться панике, она решила убежать из квартиры прочь и поговорить с кем-то живым. С обычным прохожим, продавцом или курьером, неважно.
Мари нашла джинсовые микрошорты и футболку. Надев кеды на свои идеальные ступни, она подняла глаза и осознала, что не знает, где в квартире расположена дверь. Вокруг были только серые стены.
Кто она? Где она? Существует ли она?
Рассказ "Телеграмма смерти панорама"
Обшитая современным пластиком «проходная» вагоноремонтного завода, как и в прежние времена, пахла Советским Союзом. Турникет-вертушка сменился металлоискательной рамкой в человеческий рост. Усатый дедушка, когда-то давно сидевший на посту охранника, превратился в злющую тётку.
– Здравствуйте.
– Здрасте, – нахмурив брови, ответила охранница.
– Я почтальон. Мне нужно доставить телеграмму Арсеньеву Птицславу Тетрадисмертьевичу.
– Предъявите ваш временный пропуск, голубчик, – приближаясь к окошку, разделяющему реальный мир и шкиндейку охраны, сказала женщина в форме.
– У меня нет, – ответил я.
– Тогда не могу вас пустить на территорию.
– Не может быть такого, – ощетинился я.
– Ещё как может, – охранница отстаивала свою точку зрения.