Сакура убивает взрывателя - стр. 3

Я бы мог толкать речи, если бы при этом я был один. В своей комнате.

Наверное, я глупый.

Я тихо продолжал сидеть, поджав ноги в углу класса, и бесшумно жевать печенье.

Как прекрасно знать, что я не один.

Я достал листок и с задумчивым видом начал записывать аккорды. Хочу сыграть это как-нибудь потом.

Например, когда стану музыкантом.

Вдохновение.

Одно слово – это мое все. Это моя жизнь.

И моя слабость.

Мое проклятье.

Вдохновение ведет себя, как хочет. Уходит.

Но всегда возвращается.

Скоро наступит весна, и я напишу много красивых песен. Потому что весной я живу – я творю.

Весной я хорошо себя чувствую: у меня нет слабости и аритмии.

Моя кожа бледна, мое тело тощее.

Я – болезненный ребенок.

Но весной, не летом, именно весной, я выздоравливаю.

Меня лечит солнце.

И музыка. Она мой смысл жизни. Ради нее я есть на свете.

И ничего ее мне не заменит. Мой наркотик и мой друг.

И если вы считаете, что человек не может жить без общения, то вы глупы.

Так я сидел, наверное, вечность, но уроки прошли.

Пора домой.

Автобус ехал медленно. Стекло не пускало меня к снегу из ромашек.

Ромашки, как я их люблю.

И что, что я парень.

Да, я люблю ромашки и звездное небо.

Это меня вдохновляет.

Жить.

Мое сознание ело меня.

Я не осознаю, где я нахожусь. Я в своих мыслях. В том мире, которого для вас нет.

Он существует лишь для меня.

Все, что происходит со мной вне дома, я не ощущаю.

Общество – сумрак.

Я зритель, что смотрит кино.

И поэтому сейчас, в автобусе, я не достаточно хорошо осознаю свое местоположение.

Мне не терпится прикоснуться к гитаре и овладеть прекрасными струнами.

Только для гитары я все. А она все для меня.

Моя музыка – мой ребенок.

Прекрасно жить и осознавать это.

Прекрасно жить ради этого.

И я счастлив.

Безглазый.

Они меня не обижают. Сегодня мне не снились сны.

Я опустошен.

Утром в полной темноте я играл на гитаре. Родители уже ушли, а я остался один. Сумрак и море слез.

Создаю музыку, обливаясь слезами.

Почему ты мне не снилась?

Почему?

Я тебя не нашел.

Не увидел.

Я шел по пушистому снегу.

Я хочу под пушистый плед.

Каждый день все одно и то же. Дежа вю.

Я будто не ухожу из школы.

Вот я сел в автобус, и он медленно покатился с горы, преодолевая преграды.

Так долго. Так тяжело.

Окно запотело, по краям оттаивал лед. Моя голова кружилась – погода опять играет злую шутку. Она так изменчива.

Тихо и долго я стоял в автобусе около проклятого окна. Люди раздражали меня. Автобус – тут все заложники. Мы не можем выйти тогда, когда захотим. Нам придется ждать свою остановку, несмотря ни на что.

И так во всем.

Это проявляется во всех мелочах. Люди постоянно кому-то должны. Я никому ничего не должен. Я себе и маме с папой должен.

Автобус стоял вечность. Эта остановка пленила его?

Я тихо считал секунды про себя. Меня мучительно все раздражало. Ненавижу.

Зима, холод, тяжелые сумки, автобусы, чужие люди. Какие-то психи.

Мое время, что жрут люди, которым я не обязан.

И все это моя жизнь. Черт. Вот дерьмо.

Я хочу спать. Мир сошел с ума. Где моя гитара? Мои пальцы болят, когда я на ней играю. И учиться было болезненным занятием. Но искусство рождается с болью и с радостью. Со слезами на глазах.

В автобусе я пробирался сквозь людей, на улице сквозь снег. Бесполезная борьба с самим собой. Уйдите все! Исчезните! Я не шучу!

Я чувствовал, как это подкатывало к моему горлу. Хотелось лечь и заплакать.