S-T-I-K-S Почтальон часть 1 - стр. 93
– Ого!
Это оказался скафандр внешников, да тяжёлый какой, взвесив обновку в руках, я решил, что весу в нём не меньше двадцати кило.
– А это на хрена?
Я ткнул пальцем в пару подозрительного вида трубок, торчащих прямо из причинного места, то есть, если надеть костюмчик, максимальное неудобство обеспечено, если, конечно, не засунуть их…
– Да ты прикалываешься!?
– Хе-хе, зря ты, говорят удобно, хочешь так, а хочешь эдак, штаны останутся чистыми.
– Вот себе и втыкай, – с этими словами я достал нож и срезал девайсы под корень.
– Ну вот… Инвентарь испортил, – притворно возмутился Клепан.
– Погоди-ка! – меня осенила догадка. – Это не Томпсона, случайно, костюмчик?
– Его родимого, – здоровяк, вовсе не стесняясь, злорадно улыбался.
– М…ь!
Мне совсем не улыбалось носить стрёмный скафандр после заднеприводного пришельца.
– Да ты не переживай, хе-хе, это не заразно! Да и спиртом изнутри протёрли.
– М…ь!
Ко всем неудобствам добавилась ещё одно – жара. Скафандр был рассчитан на сутки автономного использования, он не только жидкости выводил, на спине присутствовал плоский кислородный баллон. Уж не знаю, как в него помещался суточный запас воздуха, может там вторичная и третичная очистки предусмотрены, но факт в том, что воздух закачать забыли, внутренней циркуляции не было, а дышать мне приходилось как рыбе, через спину. Стронговские умельцы тупо сделали дырку.
Открыв забрало, я с удовольствием вдохнул чистого воздуха, да и в бинокль смотреть было намного удобнее.
– Если что непонятное увидишь, спрашивай, – посоветовал Клепан.
– Смотрю уже полчаса, не вижу главного, где охранник?
– Полчаса говоришь, – здоровяк забрал прибор и принялся глазеть на базу. – Шестичасовая смена, проверка орудий каждый час, так что ждём, скоро появится.
– Если не проспит, – подытожил я.
– Не проспит! Зуммер в шлеме срабатывает каждые шестьдесят минут. Тупо, конечно, но это же армия! На – сам не проспи, – Клепан передал мне бинокль.
– Из большой трубы повалил чёрный дым, – поделился я наблюдением. – Это то, о чём я подумал?
– Да, брат, это крематорий, – подтвердил мою догадку напарник.
Мне вспомнился фильм про вторую мировую, концлагерь, худые, измученные тяжким трудом люди стоят в очереди к большому серому зданию с такой же трубой. Долго ждать не приходиться, конвейер, отработанный нацистами до мелочей, сбоев не даёт. Открывается воротина и заходит новая партия на «помывку», а в центре раздевалки многометровая куча, состоящая из одежды и обуви, всё, что осталось от нескольких сотен людей.
– Сука!
– Немного не то, но тоже подходит, – ответил Клепан.
– Да нет! Я его вижу. Охранник!
– Всё, не мешаю, ищи место, за гаубицей мёртвая зона.
– Что за гаубица?
– Не тупи, большая пушка, на тебя смотрит!
– Вижу!
– Бульба дал тебе шпаргалку!?
– Было такое, – ответил я, не отвлекаясь от наблюдения. – Всё заучил, не ошибусь.
– Это хорошо. Пароль, кстати, для подстраховки. Если всё пойдёт по плану, у тебя будет пропуск того охранника. Он не именной, так что до первого поста дойдёшь без проблем.
А ведь Бульба говорил, что убить придётся одного охранника, тот ещё врун.
На посту двое, затемняю шлем, подхожу вплотную и работаю, потому что не пропустят. Скафандр без знаков различия… Уже не важно, убить надо всех… Труба… чадит как-то по-особому, словно мазут. Откуда мне знать, как горят люди? Неважно… Огонь в той печке надо погасить, а для этого надо убить!