S-T-I-K-S Почтальон часть 1 - стр. 84

– Что ты имел ввиду, когда сказал, как бы нас не зацепило? – задал я мучивший меня вопрос.

– А ты не почувствовал? – ответил здоровяк вопросом на вопрос.

Вспомнилось неприятное, затягивающее чувство, меня будто лишили воли, помог резкий визг тормозов.

– Волна!?

– Ага! Я тоже почувствовал, – подтвердил Клепан.

– И я! – подала голос Марго. – Это гадко, тошнотворно.

– Неужели и мы могли обратиться? А как же иммунитет?

– Иммунитет, шмунитет… – передразнил меня здоровяк. – Это споры, грибок. Институтские утверждают, что он псевдо-разумен, а я так вообще думаю, что у этого грибка мозгов побольше, чем у некоторых. Твои, мои, её сверх способности, всё это заслуга грибка, который, между прочим, есть и у заражённых! Только у них он убивает мозг и берёт управление в свои грибные ручки. Так что, когда в следующий раз, будешь улепётывать от элитника, подумай, кто за тобой бежит, бывший менеджер из магазина электроники или что-то пострашнее.

У распалившегося разговором Клепана горели глаза, мне же приходилось следить за дорогой и поглядывать на него в зеркало заднего вида. Пригород закончился, начавшийся было редкий подлесок перешёл в раскидистый еловый лес.

– Сворачивай под деревья, там договорим и дух заодно переведём, – неожиданно сменил тему здоровяк.

– Это, как коллективный разум, – начала Марго, когда я остановил машину. – Ну, там, на площади, – пояснила она, глядя на Клепана.

– Да, по началу споры имеют огромную власть, даже мы её ощутили. Я слышал рассказы, как пропадают целые команды рейдеров, и всё бы ничего, такое происходит сплошь и рядом, это ж Стикс. Но те иммунные далеко не новички, а городские кластеры, где они промышляли, проверены годами зачисток. Так что Стикс его знает, лучше перебдеть, чем урчать потом по кластерам в поисках мяса.

Да уж, ещё одна монетка в полупустую копилку моих знаний, получается, что иммунитет не дает стопроцентной гарантии, будто и без того забот нету.

– Дальше идём пешком, здесь граница владений наших звездатых друзей, так что тише воды, ниже травы.

***

Я всегда любил лес. Частые походы с отцом, пока он был жив, а затем с друзьями по юности не могли не привить это чувство. Величавые вековые дубы соседствовали со скромными берёзками и модницами по весне липами. Красота леса, как мне всегда казалось, заключается в его чистоте. И дело вовсе не в отсутствии поваленных деревьев и непроходимых чащ, чистота духовная. Здесь забываешь о каждодневной суете, лес словно говорит тебе, успокойся, ненужно некуда спешить, посиди под деревом, послушай, как токует далёкий тетерев, как ветер шелестит листвой, прими этот покой, так будет всегда.

Возможно, тот далёкий во всех отношениях лес и не лгал мне, этого никак не проверить. Здесь же, на Стиксе, я постоянно чувствовал угрозу. Вроде те же деревья, насекомые и птицы, всё, как положено, кроме покоя. Угроза ощущалась, как камень, висящий над головой, никогда не знаешь, когда он упадёт.

Шли мы тихо, со скоростью, не превышающей три километра в час, часто останавливались. Видимо Марго с командиром имели способности, о которых я не знал, потому что, инициаторами остановок были оба. Переглядываются, зачем-то кивают и мы идём дальше.

С тех пор, как бросили машину, мы отдыхали всего три часа, с полуночи до трёх, да и отдых был относительный, разве можно поспать на пол глаза. Быстрый перекус холодной тушёнкой и вперёд. Следующая остановка была в девять вечера, то есть через восемнадцать часов, не зря меня стронги гоняли. Усталость хоть и чувствовалась, но не критическая.