S-T-I-K-S Почтальон часть 1 - стр. 41

– Батюшка!

– Вижу! – ответил тот. И добавил твёрдо, почти требовательно. – Поспеши.

Плюнув на подвижные препятствия, я вдавил педаль в пол. Тут же поймав бегущего на перерез пустыша, крутанувшись, тот перелетел через машину, задев при этом лобовое стекло. Двадцать метров.

"Быстрее, ещё быстрее! Десять. Чёрт! Кто этот, лысый здоровяк слева? Лотерейщик!? А-а, плевать!"

Резко выжимаю тормоза. Пожалуй, слишком резко – батюшка едва успел схватиться за дверную ручку. Визжа покрышками, машина пошла левым боком, сбивая как кегли двух пустышей. Чуть газанув, я опять притормозил и уазик покачнувшись выпрямился.

Стоп машина! Белокурая девочка за правым окном стоит, как струнка, ручки по швам, глаза с силой зажмурены. Батюшка не стал возиться с дверью, высунулся в окно, схватил её за плечи и втянул внутрь. Трогаясь, я выставил винтовку в своё окно и тут же выдал очередь в полмагазина. Летящий на всех парах лотерейщик закончил свой забег по инерции, сильно приложившись о заднюю дверь.

– Фух! Успели! – выдохнул я, прибавляя газу.

– С Божьей помощью! – утвердил батюшка.

Пригород остался позади, а впереди ждала развилка. Передо мной стоял выбор, прямо по трассе на запад или направо просёлками в северном направлении. Я выбрал просёлки. Метров через шестьсот начинался сосновый лес, дорога вела сквозь него. Проехав с километр, съехал на обочину и остановил Уаз под тенью деревьев.

– Перекур десять минут, – сказал я, глуша машину.

Ребёнок сидел на коленях у батюшки. Зажмуренные глаза подрагивали, маленькие пальчики крепко держались за рясу. Священник, поглаживал её по белокурой головке и что-то нашёптывал.

Лес жил своей обычной жизнью, где-то токовал тетерев, далёкая кукушка монотонно отсчитывала чьи-то годы, всё как обычно, будто и не было кошмара под названием Улей, а монстры — это просто сон.

– Почему не по трассе? – услышал я голос батюшки.

– Потому что этим просёлком, судя по следам, пользуются редко, а значит те п...ы приехали по трассе, – наблюдательность не была моим коньком, но на этот раз всё очевидно.

– Не сквернословь! – сделал мне замечание батюшка, тут же добавив на свой манер. – Бесы они! Души потерянные.

На что я вздохнул.

– Ты видел холодильник в багажнике? – священник кивнул. – А пустые чистые контейнеры? – кивает, продолжая поглаживать детскую шевелюру. – Так вот, когда эти бесы людей потрошат, органы аккуратно в те контейнеры складывают и холодильник ими набивают, – батюшка угрюмо молчал, а я продолжил. – То, что они бесы, не мешает им быть пи..., ну ты понял.

– Это тоже от лукавого, – не смолчал тот.

– Согласен, батюшка! Кстати...ты вроде как иммунный! Значит, никакой ты не отец Дионисий, тот на земле остался, – священник поднял глаза, в них святился интерес и ожидание. – Помнишь, я рассказывал про крёстного и новое имя?

– А как же, чай не безмозглый.

– Ты теперь Апостол.

Тот помолчал какое-то время, переваривая мои слова, а затем выдал на свой манер.

– А не слишком ли это для простого дьякона? Я бывший солдат, грешник, – и тут же перекрестился.

– Нет, не слишком. К тому же, поздно теперь, слово сказано, – утвердил я.

– Апостол, так Апостол, – согласился бывший батюшка, а ныне мой крестник. –Дальше куда? Делать что будем? – указал он подбородком на неподвижного ребёнка.