# Розовым Мелом - стр. 26

Честно говоря, этот парень мне и тогда приглянулся. Было в нём что-то... притягивающе. Улыбка. Расслабленность. Глаза. Мягкие такие, добрые. Обычно мужики смотрят на танцовщиц как на мясо: чистая похоть. Несложно догадаться, как и в каких позах они мысленно имеют каждую девушку. Этот же смотрел иначе. Вот только в клубе реально столько мужчин за ночь проходит, что невозможно запомнить каждого. Образы быстро стираются и смазываются.

— Вот теперь помню, — улыбаюсь я уже куда естественней. — Привет.

— Привет, Либен.

Смеюсь с собственного псевдонима. Совет #4, всегда выбирайте псевдоним. Незачем сторонним знать твоё настоящее имя. Моё звучало бы максимально нелепо, если бы не являлось некой игрой слов. Имя "Зои" означает "жизнь", у меня немецкие корни, а по-немецки "жизнь" — "leben". Вот и вся нехитрая математика. Анжелами и Марианнами, как любят окрещивать себя другие девочки становиться не хотелось, слишком уж примитивно. Пришлось импровизировать.

— Присаживайся, — по свободному месту рядом с собой призывно похлопывают. — А то мне неловко.

Ему неловко?! Я стою перед ним в нижнем белье с обнажёнными задом, который прикрывают лишь колготки в крупную сетку. Топ, конечно, как бы есть, но он тоже в сетку, так что можно считать, что его нет.

Ладно. Просит, не вопрос. Присаживаюсь аки леди. Только леди не закидывают ногу на ногу. Для них это моветон.

— Да оставь ты всю эту наигранность, — качает головой парень. — Я к тебе не по работе пришёл.

Ок. Расслабляюсь, забивая на осанку и пристраиваюсь поудобнее, подвернув колено и обхватывая лакированную туфлю, чтоб не соскальзывала с обивки.

— А как пришёл?

— По-человечески. Извиниться хотел.

— За что?

— За своих знакомых, — непонимающе хмурюсь, намекая, что мальца не врубаюсь. — Тех, что вас заказывали на днюху.

Моргаю раз. Потом второй. И снова до меня доходит с пугающей заторможенностью. Да. Точно. Он ведь когда покупал подвязку был не один. С компанией. Вот только других я уж точно ни за чтобы не вспомнила. Даже не смотрела на них особо.

— Ты про имбецилов с атрофированным мозгом? — удивлённо хмыкаю я. Эти ущербные создания его знакомые? Печалька.

— Про них.

— Гусь свинье не товарищ, — козыряю я знаниями народных пословиц.

— Да мы и не товарищи. Они так, коллеги по работе. Мы здесь вроде как на корпоративе тусили. Они тебя тоже приметили. Вчера всему офису хвастались как погуляли и каких девочек заказывали.

Мило. Шучу, конечно. Прозвучало мерзко.

— Как рожу расквасило виновнику торжества тоже рассказали? 

— Нет. Об этом Тимоха решил не распространяться. Но его распухшую морду мы заценили, да. Так и поняли, что что-то да было. Твоих рук дело?

— Отчасти, — уклончиво качаю головой, но подробностей от меня и не требуют.

— В общем, — продолжает собеседник. — Я вчера общался с твоим начальством. Извинялся за идиотов. А сегодня хочу лично перед тобой. Тоже вчера бы извинился, но тебя не было.

С начальством?! Так вот почему меня никто не трогает?! 

— Спасибо, — вот от всего сердца, по-братски. — Прям спасибище. Я была уверена, что меня уволят.

— Не уволят. Не из-за них точно, — парень смущённо морщится, словно боится меня обидеть. — Хотя работка-то не сказать, что такая уж ценная.

— Кому ты рассказываешь, — только и могу, что закатить глаза, давая понять, что я того же мнения.