Родить наследника чужому мужу - стр. 34
Игорь.
Собираюсь к ней. Надо занять чем-то руки. Чтобы не сразу начать ее лапать. Что взять — вино? Она не пьет, по крайней мере сейчас. Цветы — уже вчера дарил. Что там дальше по джентельменскому списку? Духи? Украшения? Нет, слишком будет заметно потом. Остаются конфеты.
Фатима уже ушла, помощи ждать неоткуда. Раскрываю все дверцы шкафов на кухне и в столовой и нахожу большую коробку конфет. Начатую. Идиот! Мог бы подумать раньше. Но это лучше, чем ничего. Заклеиваю коробку скотчем, чтобы хоть остальные конфеты не вывалились.
Это в одну руку. А во вторую? Наматываю круги по спящему дому. Выискиваю, что ей подарить, если не могу подарить ей себя. А ведь я сам похож на эту коробку — большую, квадратную и надкусанную.
Нет, лучше вцеплюсь в конфеты обеими руками, чем буду искать что-то еще, заставляя Олюшку ждать. Свет зажгла! Включаю режим полета и несусь к ней, как мальчик.
И, как мальчик, стою под ее дверью, не решаясь войти. Кому сказать — подумают, что у меня крыша съехала.
Вдох-выдох. Ладно, стучу.
19. Глава 19
Игорь.
Из домика раздается ее чуть слышное «Открыто». Вхожу. Здесь джаз, ароматы. Она резко оборачивается ко мне, держа перед собой поднос с маленькими пирожками и вдруг спотыкается. Подскакиваю и хватаю ее. И пирожки, и конфеты разлетаются по комнате. А мы с Олей мягко падаем на белый пушистый ковер.
Гримасы боли на ее лице не вижу. Вдыхаю дурманящий аромат ее тела и духов и впиваюсь в сочные губы. Все, прелюдия, по большому счету, закончена.
Не отрываясь от губ и закрыв глаза, наощупь расстегиваю пуговицы платья. Шарю — а под ним — совсем ничего не надето! Я должен это увидеть. Платье как халат, распахнуто и надето теперь только на руки. Приподнимаюсь и не могу оторвать глаз от ее тела. И соски уже торчат, приглашая. Ай да скромница!
В ложбинке между двух холмов легкая испарина, трогаю ее языком. Стаскиваю с себя футболку и берусь, расставив пальцы, за ее тяжелую, полную грудь.
— Помоги мне, — шепчу, указывая на брюки, — как в прошлый раз.
Она хитро улыбается, сбрасывает туфлю на высоком каблуке (вот почему споткнулась — обычно низкие каблуки носит). Потом по-лягушачьи сгибает ногу и поглаживает меня ней сзади до самых ягодиц. Захватывает пояс пальцами ног и медленно тащит брюки вниз. Специально медленно, конечно, и зигзагами вправо-влево, шутница.
Стону от нетерпения, готов стучать ладонью по полу, как побежденный. Быстро спускаю трусы, опираясь на одну руку. Чуть не заваливаюсь на Олюшку, высвобождая из одежды ноги. Целую ее мягкие губы, шею, грудь. Осторожно расстегиваю заколку, боясь сделать больно, и зарываюсь лицом в распущенные волосы.
Обнимаю, стискиваю, как дикарь. Непроизвольно стону от острого удовольствия. Ее бедра сильные, манящие. Чувствую, что она не противится, а, наоборот, выгибается, вся подставляясь мне. Чуть ли не навесу держу ее. И вхожу. Как ТАМ горячо! Она вытаращивает глаза и задерживает дыхание, привыкая. Стараюсь быть нежным.
— Я люблю тебя, люблю, люблю! — шепчет мне в такт.
Изгибаюсь и целую взасос. Молчи, молчи; я знаю. Почему мы не встретились раньше, родная?
Хочу перевернуть ее, чтобы лихо шлепать по упругим ягодицам, но не могу оторвать глаз от груди. Фотку, что ли сделать? Или зеркало как-то приспособить? Придумал: кладу ее ноги себе на плечи и продолжаю, шлепая, целуя ее стройные икры и косясь на колышащуюся роскошную грудь.