Рисунки на асфальте - стр. 7
Я спешу, а выходит хуже. Теперь и второй бок кривой.
Смотрю Алькин рисунок. Тоже неважно получается. Кривой горшок получается.
Проклятый горшок! Трудно всё-таки стать великим, если этот горшок даже нарисовать не можем…
Звенит звонок.
– Одну минуточку! – Пётр Петрович поднял кверху руку. – Совсем забыл. «Пионерская правда», ребята, объявила конкурс на лучший рисунок, и если кто из вас постарается…
Алька говорит:
– Вот здорово-то! Наверное, я заберу премию. Я с самого детства рисую!
Вокруг загалдели:
– А какая будет премия?
– А сколько времени нужно рисовать?
– А чем рисовать?
– А на чём рисовать?
– А что рисовать?
Пётр Петрович опустил руку.
– Рисовать можно всё, – сказал он. – Срисовывать нельзя.
– А я срисую, и никто не узнает, – сказал Кафаров.
– Ты-то сам будешь знать? – спросил Пётр Петрович.
– Буду.
– А ты говоришь, никто не будет знать!
Все засмеялись.
– Микеланджело! – сказал Пётр Петрович. – Франсиско Гойя! Запомните их имена! – Он положил в портфель горшок и тряпку. – До свидания! – сказал он.
Кафаров
– Давай, Кафар!!!
– Бей, Кафар!!!
– Сюда, Кафар!!!
– Туда, Кафар!!!
– Так, Кафар!!!
– Есть, Кафар!!!
– Го-о-о-ол!!!
– Ка-фа-а-ар!!!
Я весь в пыли. В разорванной рубахе. Я вратарь.
Кафаров уже совсем близко. Он мчится с мячом на меня.
Удар! Я лечу в пыль. Поздно. Гол!
Если в вашей команде Кафаров, вы никогда не проиграете. Если он против вас, вы обязательно проиграете.
Никто во всей школе, на всей нашей улице не играет лучше Кафарова.
Игра продолжается.
– Лови! – смеётся Кафаров.
Я прыгаю мимо мяча.
– Чучело! – орут мне.
А я-то при чём? Посмотрите, как наши играют! Всё время мяч у Кафарова. Опять мчится на меня.
– Хватай! – кричит он.
Гол!!!
– Эй, ворона! – кричат мне.
Игра продолжается.
Гол! Ещё гол! Ещё!
Вся наша команда бегает за Кафаровым. Всё время мяч у него. Кафаров опять прорвался. За ним мчится наша команда. Ну и команда!
Я выхожу из ворот.
Мяч влетает в пустые ворота.
– Привет! – ору я. – С меня хватит!
– Что такое? – кричит капитан. – Встань на место!
– Сам встань и стой! – кричу я.
– Не имеешь права! – орёт кто-то.
– Тебе доверили! – орёт наш капитан.
– Вам тоже доверили! – кричу я. – Играть не умеете!
– Не твоё дело! – кричат мне.
– Вот ещё! А чьё же тогда это дело? Мне голы забивают – и не моё дело?
– Брать надо! – кричат мне.
– Играть надо! – кричу я.
Свистят и кричат. Скандал на поле.
– Двенадцать – ноль! – орёт кто-то. – Двенадцать – ноль!!!
– Это тебе не рисуночки рисовать, – говорит мне Кафаров.
– Подумаешь! – говорю я.
– Рисуночки разные там, шаляй-валяй, дурачка валять, а здесь дело серьёзное!
– Думай, что говоришь! – кричу я.
– Здесь работа! – орёт Кафаров. – Бить надо! Брать надо! А твоя работа – это не работа! – Он суёт мне в нос мяч. – На, забей! Ну? Я встану! А ты забей!
– Давай! – Я хватаю мяч.
Кафаров идёт в ворота.
Я считаю шаги. Кладу мяч. Кафаров приготовился.
Удар!
Мяч летит в кусты.
Больше всех смеётся Кафаров.
Возле учительской
Я бежал по коридору во весь дух. И зачем я бежал, сам не знаю. У меня иногда бывает такое желание – взять и побежать. Побегу, думаю, до той двери, пока та девчонка до неё не дойдёт.
Бегу я, значит, и со всего размаху налетаю на завуча. Я чуть его с ног не сбил.
Он зашатался и говорит:
– А если бы это был малыш? Первоклассник? Ты бы, наверное, его убил на месте? Ты что, конь, что ли? Иди сию минуту и жди меня возле учительской!