Ретроградный меркурий - стр. 2
- Яра... - надеваю беспалую перчатку на левую руку.
- Как тёлку, что ли, Яркой? - фыркает боец.
Мудак!
- Готов? - дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.
- Всегда готов, - вальяжно.
Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.
Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, "женские".
Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть...
В зале тишина.
- Не, ну правильно... - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. - А чо он девушке хамит?
- Так пойдёт, товарищ майор? - хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.
- Пойдет... Спускайся.
Обручалку помяла... Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.
- Я принята?
- Слишком много эмоций, Диляра.
Незаметно закатываю глаза.
Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.
- Бля... - морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. - Зуб...
- Страховка покроет, - пожимаю плечами. - Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?
- Капитан я, - цедит он
- Мм... - ухмыляюсь едва заметно.
- И слишком много личного, - снижает голос Мансуров. - Вымораживать тебя ещё и вымораживать.
Вздох...
- Так я принята?
- Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова...
- А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.
- Нда? - скептически. - Сможешь без поддержки родственников функционировать?
- Легко.
- Хм... Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?
- Так точно...
2. Глава 2 - Залёт
Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.
Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю...
Так... что я хотел от часов?
Бля, да я в дровину.
- Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!
Моя рюмка опять наполняется.
Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена...
Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..
- Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? - суют мне в руки рюмку.
- Яра где, не пойму. Должна давно быть.
- Ну сидим же пацанами нормально, нахера нам сюда баб?
- Э... За базаром следи. Я каблук, понял? Вьебу...
Я единственный женат из всей нашей небольшой компании. Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий.
- Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил!
- Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал.
- Да было! Типа, вырастет породнимся.
- В упор не помню.
- А она в тебя влюблена была.
- Ну ё-моё. Поздно, братан...
- Поздно, когда гвозди забивают! А нам ещё, слава Богу, нет. Да вон же она! Лида! - кричит он девушке, смотрящей в окно.
- Ну нафига?..
- Ты чо, с сестрой моей не хочешь познакомиться?! - обиженно.
- Хочу...
Просто, Стас архи бестактный чувак со своим беззастенчивым сватовством.
Лида подходит к нам. Светловолосая, миловидная, смущенная.
- Лида - это Иван Зольников, братишка мой. Помнишь его?
- Помню... - бросает взгляд мне в глаза из под ресниц.
- Здравствуйте, Лида, - стараюсь внятно.