Решайся - стр. 17
С трудом подавляю желание предложить Воронцову съездить в кафе, ну или хотя бы в парк какой-нибудь завернуть подальше от дома. Умом понимаю, что поздно уже. Мы у самой двери. Он поймёт, что я струсила.
И вот вроде бы наплевать, что там Артём обо мне думает, я и так примерно представляю, какое у него мнение. Но даже понимание этого не помогает мне решиться и сказать про другое место. Вместо этого просто открываю дверь своей квартиры. Причём поспешно ключ поворачиваю, попутно поглядывая по сторонам. Всё-таки не хочется, чтобы кто-то из соседей вдруг вышел и увидел, как я с парнем в квартиру захожу.
Не знаю, замечает ли Воронцов мою взвинченность, но, к счастью, не комментирует. Очень скоро мы уже внутрь заходим, и я включаю свет.
Артём разувается, по сторонам смотрит, а у меня пальцы чуть дрожат, когда свою обувь снимаю. Странное ощущение — видеть Воронцова в моей квартире. Да ещё и довольно заинтересованного, хотя, казалось бы, уровень жизни моей семьи для него чуть ли не нищета, наверное. Ведь средненькое всё тут.
— Ну что, пойдём на кухню тогда? — натянуто улыбаюсь.
Заговорила, наверное, больше для того, чтобы перебить всё более растущее напряжение. Ну и Артёма отвлечь заодно. Конечно, я не стесняюсь своей квартиры, но выслушивать вердикты о ней от избалованного мажора совсем не тянет.
— Хотелось бы в твою комнату, — многозначительно ухмыляется Воронцов, а я отвожу взгляд. — Но пойдёт и кухня.
Скорее всего, мне показалось, и Артём не говорил так, словно флиртовал. А даже если и нет, то наплевать. Просто иду на кухню.
У меня вроде как и других проблем хватает, помимо того, чтобы под его взглядом тушеваться или переживать о том, что мы наедине совсем.
Сразу сажусь за стол, хозяйку из себя изображать и предлагать угощения не собираюсь. Я Воронцова сюда не звала, сам напросился. Да, по моей проблеме, но всё же. Я ни на секунду не забываю, кто он и любезничать с ним не собираюсь.
Хотя Артём этого, видимо, и не ждёт. Как ни в чём не бывало напротив садится, пространным взглядом по кухне пробегается.
— Имя Андрей Морозов тебе о чём-то говорит? — неожиданно спрашивает, причём с непривычной серьёзностью.
Ещё и смотрит так чуть ли не напряжённо, слегка прищурено, что на меня мгновенно накатывает ощущение важности ситуации и вопроса. Даже неловкость на задний план уходит.
— Нет, — задумчиво проговариваю. Имя и фамилия, конечно, не из редких, но не припомню ни одного Андрея в своём окружении. Да и какое оно у меня? Бывшие одноклассники и нынешние однокурсники в основном.
— А ведь он и есть твой аноним, — заявляет Воронцов и, набрав что-то в своём телефоне, показывает мне. — Вот. Точно нигде не сталкивались?
Артём спрашивает с нажимом, да и я без того сосредоточена, как никогда. Речь ведь о парне, который мне пытался жизнь испортить. Всматриваюсь в фото на экране — ну нет, точно нигде раньше не видела его лицо. Взгляд слишком наглый, хотя, может, мне так кажется из-за последних новостей. А так, в целом, вроде бы обычный шатен среднего телосложения и, судя по всему, скорее высокого роста. Ничего особенного и запоминающегося, так что не исключаю, что где-то когда-то в жизни видеть его могла, но вот вряд ли взаимодействовала.
— Нет, — снова говорю, уже более уверенно, даже головой качаю. — Я бы запомнила. Возможно, прохожим он в моей жизни и был, но вот дорогу я ему точно не переходила. И не разговаривала с ним никогда. Вряд ли чем-то могла задеть… По крайней мере, сознательно.