Размер шрифта
-
+

Репетитор для Бунтаря - стр. 20

Неожиданно, чёрт возьми! Хорошо, что я не в гриме, иначе мой отпечатавшийся портрет пришлось бы тщательно выстирывать с его куртки.

Быстро соскакиваю с байка и, оказавшись на земле, осознаю, как же мне всё-таки было боязно. Руки трясутся так, будто я сутками напролёт возилась с асфальтодробилкой.

— Боишься нарваться на своего парня? — кривит он рот, протягивая мне руку ладонью кверху. Я не понимаю, что ему нужно. — Шлем, прошу!

Вот смеху-то было, если бы домой я заявилась в шлеме! Идиотка.

Снимаю шлем и передаю его ему.

— Нет, просто я не совсем хорошо помню, где живу. Мы относительно недавно сюда переехали, — лгу я первое, что приходит в голову.

Джареду не понравится, если он увидит, что домой меня привёз сопляк, да ещё верхом на байке.

— Ну как скажешь! Я мог бы подсказать тебе дорогу, но раз ты решила бродить в темноте в одиночку, то не вправе переубеждать тебя.

Возникает желание спросить откуда он знает, где я живу, но прежде, чем открыть свой рот, вспоминаю про страницу на фейсбуке. Определённо сегодня скрою половину информации.

— Эм-м... я заберу машину завтра. Ты уж присмотри за ней. И спасибо, что подбросил!

— Не за что! — отвечает он, но уезжать не торопится.

— Что-то ещё?

— Подойди ко мне поближе, — его зазывной голос вводит меня в лёгкий транс, он словно факир, а я кобра, танцующая под его «дудку». Сама не понимаю зачем, но всё же подхожу к нему. — Ещё ближе, Бри. Совсем чуть-чуть, — не унимается он.

По сути, подходить уже некуда. Если я приближусь ещё на один шаг, то уткнусь своим носом в его обнажённую грудь, но несмотря на это я неосознанно делаю микро-шажок.

— Всё, больше я не двинусь. Чего ты хотел?

Некоторое время он смотрит на меня, слегка приоткрыв рот. Ловлю себя на мысли, что ещё никогда прежде я не была настолько близко к мужчине, помимо Джареда. Нет, конечно же, я езжу на общественном транспорте и частенько стою в тесных очередях, но ведь то, что происходит сейчас совсем на это непохоже.

Чувствую, исходящий от него едва уловимый аромат табака и чего-то ещё... возможно, кофе. Раньше я не жаловала запах табака... но...

— На самом деле я хочу того же, чего и ты... 

Мысли мои путаются, когда Кай приподнимает мою голову за подбородок и подносит свою свободную руку к лицу. Мне требуется секунд десять, чтобы понять, что он всего лишь одел очки на глаза, но зрение почему-то так и не спешит возвращаться ко мне. Его расплывчатый образ продолжает нависать надо мной, согревая и укрывая от ветра, даже не касаясь меня.

— Мало того, что у тебя проблемы со зрением, так ещё и с памятью дела плохи. Беги, Бриана, а то Джаред объявит поиски, — сухо произносит мне на ухо и пронзительный рёв мотора приводит меня в чувство.

Он слинял.

Недолгое время я ещё провожаю его стремительно удаляющийся силуэт, параллельно размышляя о том, что этот человек похож на интеграл, который мы не так давно с ним решали. Вот только этот интеграл не поддаётся никакому решению. Не понимаю, как ему порой удаётся быть абсолютно нормальным человеком, а в следующую секунду уже походить на невыносимого засранца, которого хочется прибить.

Как только его фигура скрывается за углом, я перехожу дорогу и через пять минут оказываюсь дома.

Дом, милый дом. Джаред, любимый Джаред.

В воздухе витает аромат запечённой индейки и грибов, отчего в животе просыпается неуёмное урчание. Захожу на кухню и первым делом замечаю, как мой жених сервирует по тарелкам наш романтический ужин, а слева от него, на доске посланий, красуется новая надпись:

Страница 20