Рецепт любви - стр. 18

Вернулась на свое место я в тяжёлых раздумьях. Как рассказать обо всём Артёму? В лучшем случае он мне не поверит, а в худшем решит, что я хочу помешать ему выиграть конкурс, рассорив с командой. Что же делать, как же быть?

Белов времени не терял. Он уже разогрел сковороду, кинул на неё кусочек сливочного масла. Оно плавилось от температуры и таяло. Туда же отправилась веточка розмарина, зубчик чеснока и, конечно, аккуратно нарезанные куски мяса.

Они сразу же зашипели, обжигаясь жаром сковороды. В нос ударил запах специй, которыми Артём натёр стейки. По его команде Никита положил на гриль овощи. Красный и жёлтый перец, томат и баклажан. Отличное сочетание. Белов не видел, как у его помощника дрожали руки, но я это отлично видела.

На мясе появилась красивая корочка. Артём позволил ему ещё немного набрать колер и отправил стейки в духовку. Он опёрся на столешницу и посмотрел прямо мне в глаза. Его немигающий взгляд заставил меня тяжело сглотнуть. Он знает! Всё знает! И про Никиту, и про то, что я подслушивала. Но откуда? Или мне показалось? Чёрт бы побрал всю эту ситуацию! Сказать или не сказать?

Артём смотрел на меня всё то время, пока стейки доходили в духовке. Он вытащил их и поставил на стол отдыхать.

- Не хочешь проверить температуру? – спросила я, чтобы хоть как-то начать разговор.

- Нет, не хочу.

- Эм… Артём знаешь… - я никак не могла подобрать слова.

Мямлила как овечка на заклании.

- Я тебя слушаю, Алиса. Ты что-то хочешь мне сказать?

8. Глава 8

- Шеф, десять минут до подачи! – заволновалась помощница.

- Хорошо, Инга. Мы готовы.

Он даже не посмотрел на неё, всё его внимание было направлено на меня.

- Хочу пожелать тебе удачи.

Никита подошёл, вслушиваясь в наш разговор. Я бросила на него затравленный взгляд, но обвинить сейчас просто не смогла. Что мне нужно было сделать? Крикнуть «предатель» и указать на, зло смотрящего на меня, парня?

- Спасибо, Алиса. – едва слышно выдохнул Артём.

А затем развернулся к своей команде и скомандовал.

- Всем отойти от столов!

- Что? – удивилась Инга.

- А как же сервировка? – спросил ещё один повар.

И только Никита молчал, сжав губы так, что они побелели, слившись с его лицом. Но потом немного одумался и бледно улыбнулся.

- Я сам сервирую блюда. Думаю, я в состоянии разложить еду на тарелки. Схема у меня есть.

Все в недоумении переглядывались, но перечить не посмели. Отошли и сели рядом со мной, наблюдая за тем, как их шеф пробует все приготовленные блюда, раскладывает их на белоснежные тарелки и украшает.

Стейки легли на подушку из хрустящей, тёмно-зелёной руколы, рядом разноцветным веером Артём положил овощи и посыпал их зёрнами кунжута. Ньюоки украсил каплей грибного соуса, а салат, над которым трудился незнакомый мне повар просто разложил в глубокую тарелку, заправил смесью масел, бальзамического уксуса и соевого соуса.

Тарелки смотрелись просто прекрасно. Стильно, современно и в то же время являли собой образец неумирающей классики. Отличная фраза! Так и напишу в своём блоге. Артём выставил все на подносы, кроме одной порции тарелок. Их он поставил передо мной. Бросил напряжённый взгляд и ушёл к судьям.

Заходить в судейскую комнату он не мог, дабы избежать предвзятого отношения к поварам их блюда оценивали по номерам. У Белова был счастливый седьмой номер.