Ребенок для Чудовища - стр. 15

Ультрасовременный, как любил повторять отец.

Это же место… его нельзя было назвать комфортным или простым. Оно было сложным, с прошлым, оно было живым. Казалось, что у этого особняка есть свой характер и даже настроение, которое могло меняться.

Удивительно, но это было присущи многим старинным зданиям.

— Сколько здесь книг, София?

— Не знаю, никто не берется считать.

— Почему?

— Эту библиотеку начинал собирать покойный Владислав Иванович. Насколько я знаю, он был редким ценителем искусства и литературы, но систематизировать и привести ее в порядок у него не доходили руки, он был человеком очень занятым. А Александр Владиславович… даже не знаю, может быть, ему тоже некогда, — София пожала плечами, о чем-то задумавшись.

Чем больше я ее слушала, тем больше удивлялась, казалось бы, обыденным вещам. Разумеется, у Чарского и его семьи было какое-то прошлое. Все эти люди что-то любили, чем-то занимались, что-то делали. Но понимать – одно, а слышать – другое. С каждым произнесенным прислугой словом, Александр начинал все больше походить на просто человека. Мужчину. Не монстра. Не чудовища из моего кошмара.

Я встала с кресла и медленно прошлась вдоль длинных полок. Пальцы принялись машинально бегать по корешкам книг, пытаясь не просто коснуться, прочувствовать целые миры внутри них.

Оказалось, что у отца Чарского был необычный вкус. Чего тут только не нашлось, а ведь я успела рассмотреть лишь один стеллаж из десятков других. Труды греческих, немецких, арабских, китайских философов. Религия, медицина, наука. Искусство и живопись. Биографии. Художественная литература. Английская, американская, русская.

Здесь было все. Абсолютно каждый, наверное, смог бы найти здесь что-то, что его заинтересовало бы.

— Красота… — прошептала я, отрываясь от стеллажа и вновь переводя взгляд на Софию.

— Рада, что Вам понравилось. Сюда мало, кто заходит. Надеюсь, Вы оживите это чудесное место.

— Александр сюда не приходит? — решила я уточнить еще раз на всякий случай то, что и так уже поняла.

— Не приходит, — повторилась София. — Как и Мария Дмитриевна. Только мы здесь убираемся время от времени, чтобы пыль совсем не захватила старинные фолианты, — улыбнулась девушка.

— Ясно.

Что ж, это была полезная информация. Это было хорошо. Значит, тут можно было укрыться от деспотичного мужа-тирана, который только и знал, что раздавать всем вокруг приказы.

— А Мария… кем она работает?

— О, она фотограф, художник, искусствовед, — стало мне ответом.

— Серьезно? Художник? — С таким-то дрянным вкусом? Конечно, этого говорить вслух я не стала, но по глазам прислуги поняла, что она тоже разделяет мое невысокое мнение о талантах этой девушки.

— Да. У нее своя галерея, Александр Владиславович ей ее подарил на позапрошлый день рождения, — мечтательно улыбнулась София.

— Надо же, какие теплые родственные отношения, — хмыкнула я.

— Ну, они не совсем родственники…

— Что, прости?

— Вы и этого не знали? Они сводные…

— Как это сводные?

— Покойный Владислав Иванович был женат на матери Марии Дмитриевны. По крови они друг другу никто, но дружны, как настоящие брат и сестра.

Вот тебе раз. Вот тебе новости.

— И что же, они живут вместе? Как давно?

— Уже много лет…

5. Глава 4

Сестра мужа

Не знаю, почему, но она не понравилась мне сразу. Заочно.