Разводить(ся) надо уметь - стр. 9

Моя свободная от Мальцева жизнь продолжается вот уже третий день. Ушла я от него в пятницу вечером, а сейчас всего-то понедельник. Но у меня такое чувство, будто прошли годы, да что там, десятилетия. Не представляю, как пройдет наша встреча, но точно знаю, что на моих условиях и там, где это запланирую я.

Кстати, мне дико любопытно, как Мальцеву понравился супчик, который я приготовила для него на прощание. Я так старалась, так старалась… а он даже не поблагодарил! Ни слова не написал про мой кулинарный шедевр, а какие там ингредиенты…

7. Глава 7. Малиновый серпентарий

— Роман снова звонил? — спрашиваю озабоченным тоном.

— Еще как! Не понимает, кусок козла… — фырчит в трубку моя мамуля.

— Почему кусок? Вроде был целый... Или вы там его уже?..

— Ничего мы не уже! А целым, ровно как и целостным, человек, изменяющий жене, быть не может! — тут же вспыхивает родительница.

Для нее тема измены особо болезненна — тут уже постарался мой биологический папаша. Бросил жену ради другой женщины и укатил в неизвестном направлении. К слову, оставил он не только жену. Из моей жизни тоже автоматом самоустранился. Обидно, чего уж там, а если совсем честно, то не просто обидно, а жутко больно и паршиво. Хотя мама всегда говорила — оно и к лучшему, предатели нам не нужны.

— Что тебя у нас нет, мы Роману не признались! Я сама с ним беседовать не стала, — продолжает рассказ она, — дала трубку Витечке, и он уж его так отчихвостил, мало не показалось!

Витечка — это мой отчим. Мировой мужик, бывший военный, ныне сотрудник службы безопасности важного московского чиновника. С таким не забалуешь, и права не покачаешь. К тому же показатель верности у него зашкаливает. Они с мамой женаты вот уже тринадцать лет, а она всё еще от него в восторге. Мне он тоже нравится.

Люди говорят, что дети повторяют судьбу своих родителей. Значит, мне в жизни еще попадется нормальный мужик? Очень на это рассчитываю! Вот только сначала с Ромочкой разберусь…

— Ты же умница, красавица, — продолжает причитать мама, — чего ему не хватало, а?

Это волшебный вопрос, на который я никак не могу найти ответа. Он стоит костью в горле с тех самых пор, как я получила отчет детектива.

Слушаю маму краем уха, а сама в это время пытаюсь натянуть на себя поварскую форму. Однако коротковата. Не я… форма! Я-то как раз для нее длинновата… слегка, сантиметров на пять.

Смотрюсь в зеркало в раздевалке.

«Я как подстрелыш…»

— Мамуль, спасибо, позже поговорим! — убираю телефон в карман и пытаюсь немного приспустить белые форменные брючки.

Потом закатываю рукава блузки, чтобы смотрелись как три четверти.

«Ну, так уже неплохо…»

Всё равно надо срочно приобрести форму по размеру. Займусь этим в обед, а пока меня ждет знакомство с новым местом работы, причем знакомство спешное, поскольку времени сейчас уже девять ноль пять, а я должна была быть на месте еще десять минут назад.

Несусь по коридору. Полминуты, и вот я уже в святая святых ресторана «Сапфир» — на кухне. Тут всё такое белое, что аж режет глаз.

— Новенькая? — окидывает меня оценивающим взглядом мелкая фифа —брюнетка с щедро накрашенным лицом. Ее smoky eyes* настолько smoky, что аж все веки черные почти до самых бровей.

«С таким раскрасом надо не на работу, а в клуб, ну или на подработку клоуном!» — подмечаю про себя.