Развод: я сжигаю мосты - стр. 4

***

Я еле разлепила тяжёлые веки и заторможенно уставилась на верхушки деревьев, чернеющих на фоне сине-фиолетового неба, усыпанного яркими точками звёзд. Мысли лениво плавали в голове, сталкивались, погружались в глубину, снова выныривали. Целую минуту я вспоминала, кто я, где я и почему. Почему… Ответ вспомнился неожиданно и опалил горечью.

«Бартал… Не мой… Не муж».

Я пошевелилась. Руки и ноги слушались с трудом, будто тело – густая полузастывшая глина. Тишина, только громкий стрекот сверчков и треск горящего дерева. Я слегка повернула голову. Рядом полыхал костёр, его жаркое пламя дарило приятное тепло и немного света. А дальше непроглядная темнота.

«Бред…»

Я закрыла глаза и снова открыла: нелепый сон не исчез, ни ночь, ни костёр никуда не делись. Я приподняла голову и оглядела себя. Оказалось, лежу на лапнике у костра, завёрнутая в чужой плащ. Непослушными руками ощупала тело. «Одежды нет! Только нижнее бельё». К щекам прилил жар. Я бессильно откинулась назад. «А, всё равно».

Полежав несколько мгновений с закрытыми глазами, я собралась с силами и приподнялась на локтях.

«И где же ты, таинственный спаситель? Или спасительница».

Я завертела головой по сторонам. Обнаружила свою одежду. Неподалеку от костра на натянутой между двух деревьев верёвке висели бриджи, туника и плащ, а на воткнутых в землю палках сушились сапоги.

Присмотревшись, в глубокой тени я увидела тёмный силуэт. Теперь я во все глаза смотрела на него, пытаясь различить хоть что-то. Прятавшийся в ночи шагнул вперёд, в круг света от костра, и сел на обломок дерева.

Незнакомец был широкоплеч и высок. «Мужчина! – Я внутренне сжалась. – Меня раздевал незнакомый мужчина! Ладно, хоть бельё оставил». Я напряжённо наблюдала за ним. Из-под допотопного балахона выглядывали ноги в чёрных штанах, заправленных в высокие сапоги. Просторный капюшон скрывал лицо, и только светлые пряди длинных волос струились по плечам.

Надо было что-то сказать, но слова не складывались в осмысленные фразы, и я просто смотрела на незнакомца. Он тоже молчал. Наконец откинул капюшон и повернул голову ко мне.

Молодой парень. Мужественные, но одновременно мягкие черты лица. А вот глаза… Даже в темноте я видела, как они блестят, маня силой и энергией. На шее в свете пламени мерцали серебряные цепочки с подвесками.

«Чёрная рубашка с белой вязью вышитых символов на вороте. И этот балахон. Так уже никто не одевается лет сто! Выглядит, как иллюстрация к старой книжке про магию. Странный какой-то. Маг? Или только притворяется?»

Он смотрел на меня пристально, даже недовольно. «Может, надо удирать?»

— Ты кто?

Я вздрогнула, настолько не ожидала услышать голос, глубокий и тихий.

— Никто, – буркнула я.

— Откуда?

— Ниоткуда.

Незнакомец прищурился и склонил голову набок.

— Никто… Будешь тогда Никта.

«Никта? Какая ещё Никта? Впрочем, неважно».

Несмотря на нелепость ситуации, странная тягучая апатия не отпускала меня.

— А ты кто? – Стоило бы этим поинтересоваться с самого начала.

— Кайтфор.

Надо было бы вызнать у него, кто он и откуда, и что дальше, но мне было абсолютно безразлично. Всё казалось бессмысленным: и слова, и молчание. Хотелось спать, глаза уже сами собой закрывались.

— Спасибо, что спас, – выдавила я из себя, заворочалась и поплотнее завернулась в чужой плащ. – Кажется, на меня упало дерево.