Развод. Ты слишком много ешь - стр. 1
Глава 1. И рухнул мир
Просыпаюсь и мир рушится на сотни осколков.
Горькая правда.
Грязная ложь.
Вставать с кровати не хочется. Выходить из своей комнатушки и видеть эти глаза – черт бы их подрал – наглые, лживые.
Убила бы. Да толку?
Пусть живет вместе со своей курвой. Только я чтобы не видела никогда.
– Никогда, ты понял, сссука?
Выхожу из своей комнаты. С утра начинаю орать. Скандал с передышкой на пару часов типа сна, когда я заперлась в своей комнате и дала волю чувствам.
Нет, не ревела. Сжалась, обняла себя, накрылась с головой одеялкой и создала себе микро мир, где все идеально. Где я – одна. Без него.
Назад ходу нет.
– Ты че, еще тут? Собирай вещи живо! Вали к чертям к своей крашихе. Или какое там слово у вас, у молодых!
Молодой, блин. Урод пятидесятилетний, нашел себе девочку лет двадцати.
“Ты мой краш” – она ему пишет.
“А ты, получается, крашиха?” – отвечает мой благоверный “мальчик”.
“Ауф, не ботай))) Мааасик”
В ответ от Игоря смайл с сердечком. И по-русски “Инночка моя, люблю”.
***
Смс-ки доказали то, что я и так чувствовала. Муж, обычно спокойный, уже года два как стал взрывным, нервным, суетливым.
И даже привередливым в еде.
Мои борщи, которые варю вот уже тридцать лет в браке, стали “чет недосолено”, “невкусно, ты че, мать, разучилась готовить?”
А я поначалу не понимала.
А оказывается, вон оно че.
Он вяло собирает свои вещи в бывшей комнате сына. Вчера я не пустила его в нашу спальню, демонстративно заперла ее на замок. Сказала “только притронься к двери – размажу, суку. По стенке”.
Я действительно решила развестись.
Хватит скандалов, как раньше, показных, с долгими разговорами по ночам.
Всему когда-то есть конец. И хоть мне и противно осознавать, что я проиграла “крашихе”, но это уже тянется годами – неприятие меня мужем, подколы, якобы шутливые оскорбления…
“Ты чет поправилась, а у Сереги жена стройняшка, на диетах сидит”.
А я жру третий бутерброд в полпервого ночи, с колбаской и плавленым сыром. И, о боги, теперь мне на это плевать! Ведь я не жена Сереги, а жена кобеля!!! Благо, теперь уже бывшая.
– Курве передай, что график остается прежним. Суббота и воскресенье – с Аришкой гулять, во вторник я сама закину Глеба на хоккей, а Миланку вынь да выложь – ведешь на бальные танцы ты! И только посмей, сволочь, не так зализать прическу. Я из тебя душу вырву, понял… – шиплю со злобой, – урод…
Внуки – уже школьники, все, кроме Аришки. Ее я не доверю кобелю, а эти хулиганы – сами укокошат кого угодно, если что.
– И чтобы эту дрянь ни на шаг не подпускал к детям, запомнил? Шут твою мать!
Да, я разоралась. По идее – не надо бы. Но эмоции-эмоции-эмоции… Психологи пишут, так легче пережить боль.
Яж еще по психологам моталась из-за этого кобеля блядского. Думала, проблема во мне, раз семья трещит по швам. Он тогда мне кипятком ссал в уши, что “ты постоянно сидишь дома, тебе ничего не интересно. Не развиваешься, с головой во внуках”…
И это слово еще…
“Деградируешь”. О как.
А теперь понятно откуда ноги растут. Деградант херов, нашел себе малолетку. Небось, позарилась на налаженный бизнес, дорогую машину, наш новенький двухэтажный дом с любовно рассаженными пионами.
Машина, если че, в кредит. Половина суммы – мы продали квартиру моей бабки, а за вторую половину еще три года платить.
Только курве этого не видать. Хоть и имущество нажито в браке и, по идее, должно делиться поровну. Кстати, квартира, если че – по докам моя! И дом ни за что не отдам. Машину, разве что, пусть забирает – на ней и катятся к чертям. Оба!
– Вот как деткам и внукам-то скажем, что дедуля у них – блядун старый…
– Внуков-то сюда не примешивай, ты че, в своем уме…
– О, как заговорил! А ты в своем? Иди посмотри на себя в зеркало!
По идее, мой муж красив – дорогие рубашки, всегда отглаженные, солидный деловой костюм. Серебряные печатки – разные, я их дарила на каждый праздник, зажимы для галстука тоже из серебра.
Если все это снять – под дорогой одеждой скрывается мудак весом в сто три килограмма. Широкоплечий, смуглый, с густой темной бородой. Кубиков пресса нет, но у Игоря вполне красивое тело. Для пятидесяти лет – ему максимум сорок три можно дать.
А я…
“Ты слишком много ешь” – сказала мне как-то дочь, перефразируя известного героя мультфильма.
“Да я то че… я свою уже прожила! Ты вот сильно не изнуряй себя диетами” – Лена по-настоящему голодает, чтобы беречь фигуру.
“Ну… Знаешь ли… Я не хочу, мам, быть такой жиробасиной как ты”.
И меня как резануло. Аж поплохело. Потемнело в глазах.
Глава 2. Дочь не со зла
Жиробасиной… – так дочь сказала в мой адрес.
Я вешу восемьдесят восемь килограмм, считаю, для моего типа фигуры это норма. По табличке фигур я – груша. И рада, что не как Ирка – не апельсин!
Шатенка с красивой шевелюрой, волосы с проседью, ну и что же… Я просто не крашусь, все как-то некогда.
Но как объяснишь это дочери?
Никак.
Наверное, настроение плохое, может дома что не так или устала. По-матерински пожалела ребенка двадцати трех лет. Но дочурка решила продолжить тему: