Развод. Простить нельзя забыть - стр. 7

Наконец, магнат распахивает дверь, и в комнату вваливаются тётушка со стилистами.

— Приведите мою невесту в соответствующий вид! — холодным голосом приказывает, так будто перед ним стоят как минимум его рабыни.

— Да, да, конечно. Сейчас всё сделаем в лучшем виде, господин Багиров! — заискивающе тараторит тётя.

— Ну же, девочки, чего застыли, быстро за работу! Прохлаждаться будете потом. — тётя накидывается на стилистов, — И сделайте что-нибудь с её волосами. Невеста не должна выглядеть такой неприлично взъерошенной.

— Не смейте трогать волосы! — гремит голос олигарха. — Они мне нравятся распущенными.

Я вспыхиваю до самой макушки. Обо мне говорят так, словно я пустое место. Решают за меня так, будто я сама не в состоянии выбрать себе причёску.

— Но я думаю... — тётя не успевает даже договорить, как её грубо прерывают.

— У вас проблемы со слухом, госпожа Фазилет? К тому же думать — это вовсе не ваша стезя.

— Прошу прощения, всё будет так, как скажите вы.

Феи красоты снова начинают надо мной колдовать. Сижу безмолвной куклой, когда они закончат.

В голове рой мыслей, как избежать брака с нежеланным мужчиной. Время летит, а у меня не одной идеи, как с наименьшими потерями выйти из сложившейся ситуации.

— У тебя нет выбора, Аврора. Смирись. — жёсткий голос олигарха привлекает моё внимание.

Вздрагиваю, поднимаю глаза. В комнате мы снова одни. Ненавистный жених медленно подходит ко мне.

— Не вздумай убегать от меня. Иначе накажу.

Глазами ласкает моё тело, которое тут же покрывается мурашками. Бросает на меня предостерегающий взгляд, берёт за руку и ведёт за собой.

В коридоре нас ждут его охрана и тётя с организатором свадьбы.

— Прикройте лицо моей невесте. Нечего чужим мужикам пялиться на то, что принадлежит мне. — очередной приказ моего хоз... жениха.

Глупые марионетки! Иначе никак нельзя назвать их. Не мешкая, быстро закрывают мое лицо фатой, и даже вручают мне свадебный веник, за который я хватаюсь мёртвой хваткой.

Все происходящее больше походит на страшный кошмар, а не свадьбу мечты. Поведение, слова, поступки жениха, мягко говоря, пугают меня. Но мне не остаётся ничего, кроме как подчиниться ему. Во всяком случае, пока.

Миллиардер снова берёт мою руку и ведёт за собой в эпицентр сегодняшней церемонии, к алтарю.

Выходим в сад и меня оглушает шум вокруг. Голоса не смолкают, вспышки фотокамер слепят глаза.

Сад сегодня украшен в роскошном стиле любовных мелодрам. Всё в цветах. Декорации впечатляют.

Это свадьба могла бы стать свадьбой моей мечты, если бы не одно "но". Жених. Нежеланный. Нелюбимый.

Но никому нет дело до моих чувств.

Оркестр играет свадебный марш, в то время как Багиров ведёт меня к алтарю. А дальше я впадаю в транс. Шум в ушах не даёт услышать окружающие голоса. Слезы, застилавшие глаза, скрывают от меня всё происходящее туманным занавесом.

— Аврора! — жених подходит ко мне слишком близко, тем самым вырывая из бездны моих переживаний.

Невольно лёгкие наполняются волнующим ароматом его парфюма в сочетании с нотками личного запаха магната. Брутального, мужского. И я стараюсь не дышать и не вдыхать его запах. Для меня он отравленный.

— Готовы ли вы взять в мужья... — звонкий голос сотрудницы ЗАГСа доносится до меня словно издалека.

Я молчу. Миловидная блондинка средних лет недоуменно приподнимает брови, но снова повторяет свой вопрос. Мой же ответ прежний — молчание.