Развод. Он забрал микроволновку - стр. 5
— Ты? — удивляемся мы оба вслух. Одновременно, как олимпийские чемпионы по синхронным прыжкам в воду.
Мамочки.
Он всегда неизменно вежлив со мной. Здоровается. Двери придерживает. Спрашивает в лифте, на какой этаж я еду. Один раз помог пакеты с “Пятерочки” донести. И он настолько шикарный, что я не в силах ему даже в глаза смотреть. Утону ведь! Смущаюсь всегда, как маленькая девочка перед Дедом Морозом. Он-то, конечно, не дед. Да, старше меня и ему явно чуть больше тридцати, но до чего же он… крутой! И я совсем расстраиваюсь, что Ирма его отхватила.
Я вот на обочине своей жизни по чужим микроволновкам бегаю, а у кого-то дом полная чаша и мужик.
Сексуальный мужик. Очень. С него тестостерон хлещет. Можно собирать возле него воздух в пустые банки и продавать, как виагру для женщин.
Идиотка, ну о чем я опять думаю?! Он смотрит на меня своими серыми глазищами — и почему я их раньше не замечала? А, да, я же всегда боялась смотреть на него и максимум, что я ему сказала за все время — “здрсти” и “спсипа”.
— Я тут, это, разогревалась, — мямлю невразумительно. И кардиган-собака предательски сползает с меня. Надо было покупать его на три размера больше на летней распродаже? А чего, Анечка, здорово же, для дома сойдет — убеждала я себя сама, радуясь такой вещице с приличной скидкой.
Но тут, как говорится, скупой платит дважды. И эта вещь отправляется следом к моему несостоявшемуся ужину.
— Я вижу, — удивительно, но этот охрененный мужик не злится. Напротив, улыбается так по-хмельному, зазывно.
И понимаю я, что больше не хочу есть. Вот так. Смотрю на своего секси-соседа, вернее, на то, как он смотрит на меня и отчего-то жидким воском растекаюсь у него на кухне по столешнице. Аня, соберись!
— Мне нужна была твоя, то есть, ваша микроволновка, — лепечу, а мой возбудитель спокойненько так подходит ко мне. Бросает взгляд на мое недоразумение вместо ужина — хорошо я не отрывала пленку сверху и мне удалось не уничтожить шикарную кухню.
Он наклоняется, поднимает кончиками пальцев, брезгливо морщась, мою пюрешку с котлеточкой и демонстративно выбрасывает в мусорное ведро, спрятанное как раз за дверцей.
— Хоть бы тарелку взяла. Нельзя же греть в пластике, — ворчит на меня, возвращаясь. Вот сюда. Напротив меня. На расстоянии дециметра. Не больше.
Мое сердце бешено колотится, оглушая меня. Потому что дурацкие мысли все лезут и лезут. Он такой высокий. Я всегда вот когда в лифте с ним еду, смотрю ему в точку на груди, или на цепочку серебристую, так ярко выделяющуюся на его загорелой шее и очередной черной оверсайз футболке. Модник весь из себя. Всегда стильно пострижен, борода ровная и идеально ему подходящая. И запах. От него хлещет флюидами, феромонами, тестостероном и каким-то дорогим парфюмом, сносящим мне крышу напрочь. Раньше еще в мозгах звенел звоночек типа: “Эй, ты чего. Ты же замужем!”. Сейчас мои слюнявые мысли об этом мужике не столкнулись ни с каким препятствием. И это плохо. Ой, как плохо.
Я снова решаюсь посмотреть ему в глаза. И задыхаюсь. Вижу, как улыбка сходит с его лица. Может, я ему и не нравлюсь вовсе? Может, он просто вежливый и прожигал взглядом каждый раз меня, встречая, потому что ему моя одежда не нравилась или напоминаю кого? Да-да, я не слепая! Все замечаю. С детьми же работаю. И взрослых подмечаю.