Развод (не) состоится - стр. 4
На миг реальность схлопывается.
Разум мутится, и все, что остается, это слепящая боль в носу.
Почему их называют подушками безопасности, раз они так больно бьют в лицо?
Кое-как убираю от себя эту хреновину.
Перед глазами все плывет, а по верхней губе течет какая-то теплая жидкость. Кровь? Я разбила нос в кровь?
Но главное, пожалуй, не это. Главное — в какую машину я врезалась.
Впрочем, если учесть, что из нее выскакивает мой муж, понятно, в чью.
Я протаранила лексус мужа!
3. Визуал
Дорогие, любимые, хочу представить вам визуал к книге!
Образы и краткое описание характеров героев.
Ульяна
38 лет
Профессиональная домохозяйка, кондитер и просто умница.
Она обязательно все сможет.
Роза
25 лет
Секретарь мужа. Хитра, пронырлива и очень хочет замуж.
У нее своя боль.
Мигран
40 лет
Бизнесмен, владелец торговой фирмы. Не в меру предприимчив, очень находчив.
Любит семью и баловать себя.
Он за все заплатит.
А это наши парни, которые обязательно повзрослеют:
Не забываем про лапочку-дочку, которая тоже сыграет в этой истории свою роль:
Надеюсь, вам понравился визуал, я его очень люблю. И если вы представляли героев как-то по-своему, то пусть ваша фантазия главенствует в этом вопросе.
4. Глава 3. После большого бума
Ульяна
С улицы раздается оклик мужа:
— Уля! Ульяна…
Только слышу его ор, как в ушах будто взрываются звуковые гранаты. Перед глазами все крутится, и кажется, я на какое-то время теряю сознание. Потому что, когда очухиваюсь, моя бренная тушка уже не в машине, а…
Я на руках у Миграна, и он несет меня к не пойми откуда взявшейся скорой помощи.
— Улечка моя, — шепчет мне на ухо. — Как же так, все лицо в крови.
Видок у меня, наверное, жуткий, раз его так пробрало.
— Улечка, ты только держись!
Он говорит это так…
Будто и не было ничего.
Будто он до сих пор меня любит.
Будто и не целовался со своей кикиморой в машине еще недавно.
Я чуть приподнимаю голову и неуверенным движением кручу ею по сторонам, осматриваюсь.
Его секретарши и след простыл. Сбежала, когда запахло жареным? Наверное, если бы я могла, рассмеялась бы в голос.
Меня усаживают в машине скорой помощи, дают понюхать нашатырь, от которого меня чуть не тошнит прямо на пол.
Я отпихиваю влажную ватку от изрядно пострадавшего носа, прошу влажные салфетки. Кое-как привожу себя в порядок, стираю кровь. Вскользь подмечаю, что скорая из частной клиники, уж больно новая машина приехала на вызов, да и оборудование тут на уровне.
Усатый врач в синей униформе спрашивает противным скрипучим голосом, сколько ручек я вижу в его руках.
— Одну, синюю, — отвечаю я.
Он еще некоторое время меня осматривает, приходит к выводу, что сотрясения все же нет, и хочет отпустить.
А я боюсь выходить на улицу.
Там ведь муж! Которого я застукала с любовницей и разбила ему машину.
— Можно я у вас тут еще чуточку посижу? — прошу сдавленным голосом.
— О, конечно, — кивает он и выскакивает из машины, на ходу сообщая: — Сейчас позову вашего супруга.
Можно без этого, блин!
Но поздно.
Мигран уже залезает в кузов, устраивается на сиденье напротив меня. Некоторое время просто смотрит.
У меня на языке вертится тысяча слов, но четко понимаю, что стоит открыть рот, как попросту разрыдаюсь.
— Улечка, ты как? — наконец спрашивает он. — В порядке? Ты за машины не переживай, всего лишь железки…