Разгадай меня - стр. 8
– По моим расчетам именно до нее я и дотяну! – доносится хриплое снизу.
– На что поспорим? – включаюсь в игру.
– Свидание.
– Мне вот интересно, я единственная жертва твоего агрессивного пикапа?
– Нет, была ещё одна, но она в духовку не влезла, – смеётся засранец. Или нет?
Извращенец Алеша обхватывает мои колени руками и бодро скачет в заданном направлении. Должна признаться, что он более жилистый, чем кажется. Сухенький, но сильный. С перегаром, но очаровательный. Впиваюсь пальцами в его плечи и дышу в затылок. Черт, эти его лохмы мне нос щекочут!
До отмеченного дома остаются считанные шаги, когда мой верный конь резко тормозит.
– Все, сдулся Сивка-бурка, вещая каурка?
– Просто подумал, что не помешает продезинфицировать рану.
– У меня нет ран! Только ушиб, – с удивлением оглядываюсь в поисках аптеки, но вижу только винный магазин.
– А я и не про физические, – ржет он и меняет курс на коньячно-водочную витрину. – У меня, может, душевная рана после перенесенного стресса, нужно срочно ее залечить!
– Так и скажи, что похмелиться дома нечем, – бурчу ему в ухо и не без удовольствия замечаю мурашки на его шее. Тоже ушной гедонист! А ещё алкоголик. Просто комбо.
В магазин мы входим все в той же позе сцепленных крабов. Продавец у стеллажей с алкоголем смотрит на нас с подозрением и особым вниманием, боясь за свои драгоценные бутылки. Мне бы смутиться, что вот так, словно дети себя ведём, можно ж было и на пол меня пока поставить, не одноногий оловянный солдатик, могу руками для равновесия помахать. Но в голову даже не приходит стесняться – так на меня действует уверенность коня снизу.
– Хватай вот эти две, в серебристой бутылке.
– Шампанское? Ты серьезно?
– Не любишь? – поворачивается вполоборота ко мне, но этого слишком мало, чтоб встретится со мной взглядом.
– Сейчас девять утра.
– Не вижу связи.
– Де-ге-не-рат, – едва слышно шепчу я, протягивая руки к бутылкам. В конце концов, какая мне разница, чем будет заливаться этот Алеша после того, как отвезет меня в травмпункт.
На кассе мы встречаем ещё один взгляд в стиле "что за представление" и поджатые губы местной пикалки.
Бутылки я водружаю на ленту и жду, когда попросят предъявить паспорт, ибо так заканчивается любая из моих попыток напиться. Но бутылки просто сканируются на кассе, и звучит сухой приговор цены. Я даже присвистываю от количества цифр. Шикует, мажор.
– Эй, лисичка, залезть мне в карман, там кошелек, – разносится подо мной.
Я проделываю акробатический кульбит с вытаскиванием портмоне из внутреннего кармана косухи, открываю его и вытягиваю оттуда карточку.
– Этой?
– Ага.
Грандиозное "пик" оповещает об оплате, и нам вручают бутылки, которые я снова зажимаю в руках.
– А из нас вышла превосходная команда! – натужно произносит Сивка-бурка, слегка подбрасывая меня у себя на спине.
Все, спекся товарищ. Не дотянет. А я уж почти смирилась с проигрышем…
– Дай слезу, – подношу свои губы к его уху, в тайне наслаждаясь его реакцией.
– Хочешь слиться? Я почти у цели.
– Не хочу быть причиной твоей грыжи.
– Мне не восемьдесят, и цель оправдывает средства!
Ах вот как! Целеустремлённый какой.
К шестнадцатиэтажке мы уже не прискакиваем, а доползаем, что не мешает, однако, издать коню подо мной победный клич.
– Приехали, мадам.
Я медленно сползаю по мускулистой спине и едва не теряю равновесие, забыв, почему вообще добиралась сюда на этом сомнительном транспорте. От пенной вечеринки из бутылок, которые точно пострадали бы первыми, меня спасают длинные пальцы, вцепившиеся в талию.