Рассказы - стр. 8

Посередине реки показываются валуны, течение сужается, вода вспенивается между камней бурунами. Рафт заметно набирает скорость. Я закрываю глаза.

– Вправо!

– Влево!

– Греби, греби!

Механически выполняю указания как робот. В воздухе брызги, рафт прыгает на камнях, как на американских горках. Спустя час проходим пороги, причаливаем. Палатки, дрова, вода… К вечеру чувствую, что мои бицепсы стали как у Арнольда Шварценеггера. Мошка искусала лицо. Один глаз заплыл и ничего не видит. Всех зовут фотографироваться. Делаю несколько сотен снимков на десять разных фотоаппаратов.

– Собирай камни! – командует старший гид.

– Это-то зачем?

– В бане париться будем.

Мы сооружаем речную баню – из камней выкладываем горку, сверху разводим костёр, чтобы они нагрелись, потом убираем угли и над камнями ставим палатку. Все окунаются в ледяную реку, забегают в баню греться. Старший гид выпиливает бензопилой кресло из лежащего на берегу бревна – развлекает туристов.

– Чисти картошку! – командует гид.

В темноте доползаю до палатки. Сквозь сон слышу, как вокруг костра громко поют народные песни.

К вечеру следующего дня из тумана как мираж вырисовывается силуэт Усть-Большерецкого моста.

– Неужели мы дошли? – я не верю своей удаче.

– Ну как, понравился тебе сплав? – спрашивает дома жена.

– Очень! – отвечаю я после некоторого раздумья.

– Хочешь пойти на морскую прогулку?

– А что надо делать? – уточняю я. (У меня есть неоднозначный опыт участия в сплаве в качестве гида.)

– Ничего особенного. Проводником с группой туристов.

– Куда?

– В Бечевинку.

– Интересно взглянуть на легендарное место.

Утром приезжаем в Петропавловскую гавань. Знакомимся с туристами. Это пожилая пара, две женщины и старшая группы.

– Помоги загрузить вещи! – командует тур-лидер.

Я тащу тяжеленные чемоданы на борт катера. Что они там возят, кирпичи? Катер отчаливает. Сижу на верхней палубе, курю. Слушаю рассказы капитана. Про подводную лодку, которая неожиданно всплывает рядом, пугая его до смерти. Про переговоры по радио – когда нужно говорить, а когда лучше молчать. Про гонку с больным на борту обратно в порт. Интересный он малый – размышляю я – сразу и не скажешь, сколько ему лет. Загорелое лицо. Прищуренные глаза. Настоящий морской волк! Часами сидит и крутит штурвал, смотрит в бинокль. Что он там видит? Беру бинокль, вглядываюсь в даль, но ничего кроме волн не замечаю.

Мы проходим мимо знаменитых скал – Трёх Братьев, выходим из Авачинской бухты и поворачиваем на север. Идём вдоль Халактырского пляжа. Наша цель – бухта Бечевинская. Раньше там был военный городок, где базировались дизельные подводные лодки. Но потом базу закрыли. Теперь это брошенный город-призрак, куда сейчас стремятся попасть лишь туристы и медведи.

– Мы хотим чай! – слышится крик старшей группы.

Отрываюсь от своих мыслей, спускаюсь в каюту. Путешественники сидят зелёные от качки. «Куда вам чай?» – проносится в голове.

– Пожалуйста, – я наливаю кипяток из термоса.

На палубе лучше. Свежий ветер, хорошая компания капитана и матроса.

– Раньше группы на палтуса возили, – продолжает свои байки кэп. – В основном генералов… Один раз они такого крупного палтуса поймали, что вытащить не смогли.

«Да, конечно!» – думаю я, но вслух соглашаюсь.

– Киты! – восклицает капитан. Неподалёку показываются чёрные треугольники плавников семейства косаток. Зову туристов. Держась за рейлинги, они щёлкают фотоаппаратами.