Расцвет Орхидеи. Сборник рассказов - стр. 6

– Домой?

– Ну, почти. По дороге можно зайти в ларёк, что торгует печатной продукцией, и купить новый выпуск какой-нибудь газетёнки, в которой журналисты опять пишут про то, какая продажная власть у нас в стране, а в колонке рядом – что в городском зоопарке опять пополнение – тигрица родила тигрёнка. Бред.

– Бред.

– Бред – это оживать после очередной смерти. Так никто не может! А я могу.

– «Могу»?

– Да, если это моя супер-способность, то я благодарен тому, кто мне её дал. Спасибо. Хоть что-то. Если бы не очередное «оживание», я вряд ли бы нашёл силы, чтоб потом потерять их и снова умереть. А так… так мне есть хоть чем-то заняться, когда я без сил.

– Без сил?

– Да. Именно. А кто умирает полным сил? Не знаю. Сегодня вот я тоже умер без сил. Просто лёг, расслабился и умер. Я уж подумал, в этот раз не умру. Ан нет. Смерть взяла и пришла.

– Пришла?

– Пришла, как приходят почтальоны с письмами. Они обычно приходят, когда уже не ждёшь. Когда весь свой лимит ожидания исчерпал, перестал гадать, что принесет он в этот раз: письмо тебе или же всего лишь выписанную твоей соседкой по квартире «Детский каламбур» для своей маленькой дочки. А он пришёл. Пусть не так быстро, но пришёл. И пришёл к тебе. И принёс письмо. Без обратного адреса. Интригует? Нет. Абсолютно нет. Ты получал такое кучу раз и знаешь, что это и от кого. Но само осознание того, что ты ещё кому-то нужен, что кто-то ради тебя тратит бумагу, пасту в ручке, время и, чёрт возьми, деньги на марки – греет.

Так и смерть. Ну, привет, родная. Сколько мы с тобой не виделись? Два дня?

– Два дня?

– Два. Именно столько прошло с момента моей предыдущей смерти. И я уже успел соскучиться по ней. Та смерть была недостаточно продолжительной. А эта… эта уже длится несколько часов. Право, я не вру! Прям с самого утра как умер, так и не воскресал.

– «Воскресал»?

– О-о-о, воскрешение – приятная часть смерти. Когда твоё тело отходит от того покоя, к которому привыкло, погружаясь обратно в суматоху всех этих рабочих будней и одиноких выходных.

Когда ты только-только входишь в этот мир, в котором не был какие-то считанные часы, и тут – БАМ! – опять всё тот же потолок, всё тот же зелёненький диван, всё та же соседка по квартире, читающая в соседней комнате своей дочке «Каламбур» и всё тот же ты… Только на этот раз взрослее.

– Взрослее?

– Это не имеет большого значения. Повзрослел всего на несколько часов. Разве это так важно?

– Важно.

– Нет, неважно. Сколько бы я ни умирал, ошибки совершаю всё те же. Всё те же неуместные фразы в диалоге со знакомыми, всё те же глупые цитаты, которые я придумываю, записывая в блог, и тут же удаляю, пока всё те же знакомые не увидели… А им и не нужно видеть. Это мои цитаты. Мой роман. Моя книга. Мои герои, которые через пару лет умрут от какой-нибудь глупости, но точно не сегодня. Сегодня умер я.

1 декабря 2020 года

В последний раз съездил на работу, забрал трудовую книжку. Начальница спросила, куда я теперь планирую идти работать – я и сам хотел бы знать. Пока был в центре, зашёл в столовую пообедать, а затем – в книжный, где купил этот ежедневник. Буду вести его.

Душевно поговорил с мамой. Она уверена, что вскоре я найду хорошую работу.

5 декабря 2020 года

Вспомнил, что у меня есть ежедневник.

Ищу работу. Вчера был на собеседовании на должность оператора банка. В понедельник должны позвонить. Жду звонка.