Расческа для Лысого - стр. 3
– От Пилота? – спрашивает он, и я киваю. Удача. Похоже, он ждал стриптизершу.
– Да, – выдыхаю, перекинув волосы назад и эффектно встряхнув ими так, чтоб они красиво легли до самой попы, – танцевать.
Его взгляд следит за моими движениями, становясь еще темнее.
Черт. Страшно чего-то.
– Ну давай. Ближе.
Я припоминаю все пересмотренные фильмы про стриптиз и предупреждаю:
– Не трогать только.
Он лишь усмехается.
И усмешка мне тоже не нравится.
Но я полна решимости отыграть свою роль до конца. Уже не из-за дурацких фантов, потому что плевать мне на них. Нет. Меня в какой-то момент цепляет легкое презрение в его взгляде. Заводит. А заводить меня не стоит. Не остановлюсь потом нифига.
Я подхожу ближе и начинаю танцевать. Музыка здесь звучит медленная, но ритмичная. Что-то странное, из старых фильмов, по-моему, там тоже стриптизерша танцевала. Со змеей. Я извиваюсь, не уверена, что особо умело, но с душой. Провожу руками по телу, встряхиваю волосами, уже полностью закрывающими меня до попы. Я знаю, что красива. Очень красива. Мне это часто говорили. И мне отчего-то хочется, чтоб этот жесткий взрослый мужик посмотрел на меня так, как и другие. Парни, мои ровесники, мужики на улице, даже преподаватели в колледже.
И он смотрит. Но почему-то по-другому. И я не могу понять, что кроется в его взгляде. Похоть? Нет. Это бы я распознала в момент. Интерес? Да, пожалуй, интерес… Но странный. Хочется рассмотреть поближе, и я подхожу.
А через секунду резко падаю на жесткие колени, потому что рука у него неожиданно цепкая и длинная.
Я взвизгиваю и оторопело смотрю в такие близкие глаза, подмечая автоматически лучики морщинок у глаз, тяжелую линию подбородка, не особо скрытого за темной бородой, выбритые виски. Татуировки. Много. Очень много. Кожа темная, будто дубленая. Словно когда-то много времени проводил на улице, на солнце и ветре.
Он весь какой-то жесткий, тяжелый и цепкий. Появляется ощущение капкана, в который я по глупости и наивности своей угодила. И надо выбираться. Я дергаюсь. Уже никакого танца. Просто хочу встать и уйти. Но он не пускает. Смотрит внимательно и серьезно. А потом отводит волосы, упавшие на лицо, за уши и без предупреждения перехватывает толстую копну у затылка, нагибает ближе. Хотя, я и так уже у него на коленях сижу, оседлала, как шлюха, прямо сверху, коленками упираюсь по обе стороны от его бедер.
– От Пилота, да? – переспрашивает. Тихо и страшно.
Киваю. А что мне остается? Надо доигрывать до конца и надеяться, что ему просто не понравился танец, и меня сейчас банально выкинут из випки.
– Не пиз**и, малех, – хрипит он, и я пугаюсь развязной, блатной интонации, что прорывается в его речи. Черт… Похоже, сиделый… Вот я попала, дура…
– От Пилота бабы ноги сами раздвигают. И условий не ставят.
– Я и не ставлю…
Какие тут условия, когда так дежит, и все сильнее к себе гнет. Как вампир, который за шею хочет укусить. И ноздри раздувает.
Мамочка, страшно как! Ну, Машка…
– Да? Может, отсосешь тогда?
Усмехается.
– Легко…
Ну же! Отпусти только, и хрен ты меня тут увидишь…
– Да? Ну давай.
Спихивает меня с колен, не отпуская волосы, и дергает другой рукой молнию на джинсах.
Ох ты черт! Попала! Вот попала!
– Отпусти, пожалуйста, мне больно…
– Ничего, потерпишь, тебе не привыкать.