Пятое время года. Избранное - стр. 41

– Всё хорошо! Как сам?

Мы крепко обнялись, будто не виделись сотню-другую лет, и прошли вовнутрь. Нас встретил одинокий мольберт, которого только что бросила последняя из картин. Никто не мог утешить его в этом горе, разве что очередная холстина.

– Чаю?

– С удовольствием, когда я от чая отказывался? – усадил своё тело на диван.

– Никогда.

– Вот именно. Ты завтра во сколько уезжаешь?

– Самолёт в восемь утра.

– Проводить?

– Да не, не люблю.

– Хорошо тебе. Я тоже когда-то не любил.

– А теперь? – разливал чай по чашкам Клим.

– Другая.

– Не нравится, что вы больны, мне нравится, когда здоровы, – сделал он ремикс на известную строку. – Хотя с твоим гаремом это нормально.

– Ты не понял, сплю с одной, а люблю другую.

– У меня нет такой силы воли. Спать без любви – последнее дело.

– Последнее дело – без любви просыпаться, – взял я из вазочки засохшее печенье, закусил и вспомнил дога в доме Катрин.

– Ты картины с собой берёшь? – спросил Клима.

– Со своими дровами в лес?

– Ну, если Париж считать лесом. Не боишься здесь оставлять свои шедевры?

– Мои шедевры всегда со мной, – прикоснулся он указательным пальцем к своему широкому лбу и протянул мне ключ. – Чем богаче воображение, тем сложнее его ограбить.

Вечером я зашёл к себе на почту. Было несколько спамов и одно письмо от Алисы, очень эмоциональное:

Привет, Алекс.

Мне трудно, я даже не знаю, с чего начать, но попробую… Запуталась в себе, потеряла цель, не знаю, для чего жить. Спасает музыка: капает где-то вода, это любимый альбом. Зарываюсь в себя, прежнюю, на великое никак не решиться, мелкое собралось в морщины. Не хватает чего-то светлого, тёплого, чьей-то поддержки. Хочется вылить слезу, а она застряла внутри одной большой каплей. Застыла. Плачет уже четвёртая песня альбома в фарфоровое ухо раковины. Туда как всегда и выскажусь: мне мало мира. Однако не хочется выходить из дома, за дверью ещё более тесно, там стоит он, тот, которого я так сильно любила. Боюсь жить и теряюсь в себе, путаюсь!

Я постоянно путаюсь… столько хочется сделать, но подавляют эмоции, сбивая меня с пути. Я стала злая и грубая, настоящая только в раковине. Там и прячусь, иначе сойду с ума. Я слушаю, как капает на фарфор вода, а меня слышать некому. Разве что только тебе.

Извини, если не вовремя.

Алиса.

Я не знал, что делать с чужой болью, которая требовала очередной дозы утешения. Хотелось как-то взбодрить, ответил коротко:

«Никогда не думай о себе плохо! Ты лишаешь пищи остальных. Позвоню тебе завтра».

Утром я позвонил:

– Привет, Алиса!

– Привет!

– Как прошли твои танцы?

– Всё отлично. Танцы и музыка – вот что спасает меня от тоски.

– Значит, всё не так уж плохо. А то у меня до сих пор мурашки от твоего вчерашнего письма.

– Извини, наболело.

– Чем занимаешься?

– Лакирую свою привлекательность.

– В красный?

– Откуда ты знаешь? – удивилась она в трубку.

– Хочешь, ещё расскажу!

– Жажду!

– Губы покрыла красным, чтобы закрасить места поцелуев. Навела тени, загладила кремом усталость воспоминаний.

– Кошмар, ты за мной следишь?

– Потом подвела глаза, чтобы те тебя никогда больше не подводили. Тушью стёрла с ресниц пыль разочарований. Расчёской поправила волосы, разглаживая фибры души. Сомнения рассеяла окончательно духами. Улыбнулась, оставив уныние зеркалу, и собралась выйти на улицу к новым цветам и поклонникам.