Пульс большого города. Книга 2 - стр. 5
ГЛАВА 2
(от Андрея Фатеева)
В новой квартире уже был сделан дорогой и качественный ремонт, поэтому мы заехали и вернулись в ту жизнь, откуда нас выкинули пинком под зад.
Исчезновение Димы после того, что я сделал, я мог предугадать. Но я так привык, что он постоянно давал мне правильные советы и поддерживал меня, что сейчас я нуждался в нём как никогда. Он на ноги меня ставил в такой непростой ситуации, я доверял ему как брату, он всегда был желанным гостем у меня дома. Может, испугался, что я и в него буду стрелять? Дима – единственный человек, о чьём уходе из моей жизни я жалел. Но разве я мог поступить по-другому?
От Саши я пытался скрыть свой поступок. Во-первых, я не знал, как она к этому отнесётся, а, во-вторых, у нас только всё наладилось. Ни к чему это ворошение прошлого. Я приехал с работы домой. На пороге встречали пацаны.
– Все деньги у меня высосете, мои пылесосы.
Дал одному косарик, а второму пятьсот.
– А почему мне пятьсот?
– Ну ты же младше.
– А ты что? Меня меньше любишь?
Вот засранец, знает, на что надавить. Я с улыбкой достал ещё пятьсот и протянул ему.
– Спасибо, папочка!
– Всё. Беги уроки делай.
В гостиной лежала Саша и смотрела телевизор, по ящику крутили новости.
– Что новенького? – спросил я, медленно развязывая галстук.
– Соболева осудили на двадцать пять лет.
– Серьёзный срок. В чём его обвинили?
– Да там целый список. Вон кадры крутят, как он перед папкой своим раком не хочет ходить, гордый.
– Покормишь?
– Я на кухне весь день простояла. Там всё разогрето, положить только.
Я пошёл на кухню, обдумывая, остались ли у неё чувства к Марку. Живучий сукин сын, надо было добить его. Зайдя на кухню, я увидел в мусорке пакет из ближайшего ресторана. Положил еды, налил полную рюмку коньяка и сел за стол.
– За то, чтобы сиделось весело, Марик…
Я выпил стопку, закусил маленьким кусочком мяса и пошёл курить на балкон.
(от Марка Соболева)
Близился вечер. К нам в камеру принесли баланды. На вид было похоже на блевоту, да и пахло так же. Я ногой сбил металлические тарелки с этим изысками и опять лёг на кровать.
– Соболев, ты думаешь, здесь тебе что-то другое принесут? Ха-ха-ха, – раздался голос какой-то очередной мрази, раздающей эти харчи.
– Зря, ай зря, ему это может не понравиться, придут и дуплет пропишут, – сказал Стёпа, вежливо извинившись за меня перед ним.
Я не стал ему ничего говорить. Нам закрыли маленькое окно в двери, через которое подавали еду.
– Конечно, кормят тут не как в ресторане, только язву заработать можно. Но есть надо!
Я молчал. Стёпа полез в шкаф, достал пюре с колбасой и бутылку водки.
– Иди покушай. Мне завтра ещё принесут. Это съедать надо.
В животе была война. Уже вторые сутки ничего не ел. Да и сокамерник из всего этого сброда казался мне более-менее нормальным. Я подсел к нему за стол и накинулся на еду.
– Сколько ты не ел? – с улыбкой спросил Стёпа.
– Около двух дней, – ответил я, не отвлекаясь от картошечки с колбасой.
– Ешь тогда! Пить будешь?
– Нет, спасибо.
Пока я ел, Стёпа рассказал, как раньше был бизнесменом, как заболела его жена и как пришлось всё продавать, чтобы найти деньги на лечение.
– Соболев, ты здесь как легенда. Тебя по ящику до сих пор крутят! Расскажи, как так получилось?
– Что именно?
– Ну вот ты – бывший мент, крышевал там что-то, имел же свою копеечку. И что дальше? Мало стало? Золотых гор захотел?