#ПростоМысли. Немного о природе счастья и несчастья - стр. 9

И еще я пишу истории, и даже романы и это очень важная часть моей жизни, как и то, что я люблю свою семью и за нее готова любому врагу перегрызть горло.

Вот такая я с улыбкой, но и с зубками!

Мне можно доверять

Я держу слово

Да, и, кстати, я накормлю вас просто ужасно вкусной едой, так как отлично готовлю.

Я пишу с ошибками, и меня это расстраивает, поэтому, когда собираюсь участвовать в конкурсе или готовить книгу к изданию, прошу друзей более грамотных помочь с исправлением текста.

И я работаю над собой – потому что не люблю мыть посуду, но делаю это; не люблю огород, но, по необходимости, иду копаться в сорняках)). Не люблю, когда мне указывает, что делать человек, не разбирающийся в теме. Не люблю лживых людей, которые постоянно изворачиваются и врут тебе. Ложь присутствует в каждом, не отпирайтесь только, и она может стать небольшой приправой к пище. Но когда вы высыпьте банку с острым перцем в суп, разве его можно съесть? Так и с ложью.

Надеюсь, у меня получилось.

И вот я неожиданно для себя выключилась, как перегоревшая лампочка, раз и всё. Всегда, казалось, в той другой жизни, что смерть это страшно, больно. Нет, всё оказалось гораздо прозаичнее. Но туннель был, как и свет, маячивший огнями, а я точно мотылек, лёгкая, быстрая лечу к нему.

А потом хоп – ощущаю, что я над городом, только он не похож на тот, который я помню. Что-то в нём изменилось: огни ярче, звуки громче, запахи. Их очень много – выхлопные газы, аромат духов, сигаретный дым, кто-то жарит яичницу, печет пироги, вот вонь от кошачьей мочи, я поморщилась. А потом поднимаюсь всё выше и выше, видя, что свет не исчезает, а манит, словно магнит.

Не ощущаю ни холода, ни тепла, хотя даже не могу разглядеть своего тела. Оно осталось там, внизу. К счастью, я умерла дома среди близких в почтенном возрасте восьмидесяти семи лет. Так и хотелось крикнуть им, не плачьте, я прожила замечательную жизнь, да и здесь весьма неплохо, весьма.

Меня подхватывает ветер, укладывая в свои ладони, точно в колыбель и несёт, несёт, пока я не проникаю сквозь плотный, как патока воздух в неизвестный мир. Он соткан из облаков и света, а впереди длинная очередь. Опускаюсь и иду по мягкому, похожему на ковер покрытию.

– Кто последний? – спрашиваю. Теперь вижу, что уже не невидима, как и все здесь.

– Будете за мной, – говорит мальчик лет девяти.

Ну, что он здесь делает? Спрашиваю себя, его-то время точно не пришло.