Просто дыши - стр. 13
– Не знал, что ты тоже будешь здесь. – произношу, широко улыбаясь.
Дана отпивает шампанского из своего бокала.
– Честно говоря, я тоже. Пришла по работе…
Теперь моя очередь закатывать глаза. Разумеется, она здесь по работе. Последние несколько лет она только и делает, что работает. Чертов Рафаэль Ревиаль.
– Перестань. – возмущается она. – Я люблю свою работу.
– Знаю.
– И да, я пришла сюда из-за одного клиента, но…
– Но? – выгибаю бровь, подаваясь к ней.
– Но потом увидела это. – она поворачивается обратно к картине, возле которой стоит, и мой взгляд устремляется к полотну.
– Просто посмотри на эти работы. – почти шепотом добавляет она.
По всему моему телу проносится странный разряд, и я замираю. Так бывает, когда что-то или кто-то касается самой глубины твоей души. Даже не касается, а скорее цепляет, царапает ее. И вот ты не можешь пошевелиться. Не можешь даже дышать. Только смотреть. Только впитывать, пока это нечто не переполнит тебя до самых краев. Тогда по коже проносится рой мурашек, а перед глазами появляется пелена. Я моргаю, чтобы она расселялась, но продолжаю смотреть.
На картине изображен портрет мужчины. Черты лица сильно искажены. Линии хаотичны. А глаза просто завораживают. Пугают, даже. Мне знаком такой взгляд. В нем полно жестокости. Читаю надпись под картиной: «Тот, кто причиняет боль».
Лучшего названия не придумаешь. Знаете, что пугает больше всего? Сама картина выполнена в светлых тонах. Ярких. Насыщенных. Но взгляд…каким-то образом он получился мрачным, темным, уродливым. Волк в овечьей шкуре.
Сердце начинает отбивать бешеный ритм в груди, и я отворачиваюсь.
– Интересно, это все реальные люди? – тихо интересуется подруга.
Я сглатываю и медленно поднимаю взгляд на другие полотна. Женщины. Дети. Мужчины. Старики. Молодые люди. Портреты. Не могу отделаться от мысли, что они кажутся мне знакомыми. Эти картины. Я ни одну не видел раньше, но почему-то…
– Знаешь, чем-то напоминает ту твою выставку. – произносит Дана.
– Да. – тут же отвечаю я. – Только я хотел показать красоту человеческой души, а здесь…
– Боль. – заканчивает Дана.
Именно. Боль. Тот, кто написал это, должно быть, прошел через Ад.
Мне с трудом удается отвести взгляд от этих произведений. Вот бы познакомиться с художником. Неудивительно, что он скрывается. Картины вызывают много вопросов, еще больше противоречий. Но с другой стороны, наверное, хорошо, что он скрывается. Не зная художника, не зная его историю, можно просто впитывать его произведения. Пропускать через себя, как через фильтр. Вот за это я и люблю искусство. Оно всегда субъективно. Зависит от того, кто смотрит, а не кто сотворил.
– Черт. – голос Даны вырывает меня из оцепенения.
Прослеживаю ее взгляд, и едва сдерживаю улыбку. Рафаэль Ревиаль собственной персоной. В сером костюме и белой рубашке. Интересно, он сюда на своем байке притащился или же став писателем, решил сменить способ передвижения?
Бросаю взгляд на свою подругу. Хреново же ей удается не пялиться на него.
– Всем привет. – произносит Раф, не сводя с нее глаз.
Я буквально стою между ними и уже чувствую это тяжелое сексуальное напряжения. Разряды так и вспыхивают между ними.
– Привет. – безразлично кивает она и отводит взгляд куда-то в сторону.
Миленько.
Она так отчаянно старается скрыть свое возбуждение. Интересно, Раф тоже заметил румянец на ее щеках? А учащенное дыхание? Поражаюсь ее сдержанности. Прошло уже недели две со свадьбы Эммы, где Рафаэль появился впервые за три года.