Профи - стр. 7
Давешний ошибившийся двором персонаж сидел на скамеечке у входа в подъезд, поглощенный чтением «Советского спорта» четырехдневной давности. Было как-то неудобно отвлекать его от чтения. Я прошел мимо него, вошел в подъезд и тут же опять появился в дверях.
– Молодой человек, да, вы, подойдите сюда, пожалуйста.
– А в чем дело?
– Тут какой-то мужчина лежит между первым и вторым этажом.
– А мне-то что?
– Он, видимо, ранен. У него такой светлый пиджак, так он весь в крови.
– Светлый! – Он ломанулся внутрь, едва не сбив меня с ног. И тут же упал. Это я, зайдя следом, аккуратно приложил ему по черепу, а потом потащил обездвиженную тушу к себе на третий этаж, медленно, но верно приходя в ярость: я, между прочим, можно сказать, интеллигентный человек, текстовик, а не грузчик, и таскать кабанов за сто кило весом не нанимался.
Затащив этого тяжеловеса к себе, я первым делом осмотрел квартиру. Как и ожидалось, крутой мэн Чингиз мирно спал у меня в гостиной на ковре, и поэтому его можно было оставить на второе. Почему спал? Когда я нажал на кнопку брелока, сработало дистанционное устройство, и квартира наполнилась сонным газом мгновенного воздействия. Этот газ, кроме всего прочего, хорош еще тем, что через десять минут полностью распадается на безобидные для здоровья составляющие.
Я быстренько упаковал оглушенного и отнес его в ванную, где и оставил лежать на резиновом коврике. Ознакомился с содержимым его карманов: бумажник, «ПМ» с глушителем и неплохой нож в укрепленных на левом предплечье ножнах. Ножик я решил забрать себе. Люблю, знаете ли, холодное оружие, и потом, что за война без трофеев?
Чингизом я занялся более тщательно. Ого, «глок» с глушаком в подмышечной кобуре, миниатюрный «браунинг» в кобуре на правой голени, складная дубинка (подозреваю, что этот проказник хотел меня ею слегка обработать), небольшие никелированные наручники, удостоверение сотрудника управления ФСБ по Москве и Московской области, выданное некоему майору Карпееву Марату Исмаиловичу, бумажник и относительно чистый носовой платок. Полный, так сказать, джентльменский набор.
Лже-Марата я упаковал очень тщательно: примотал скотчем к креслу и, заварив себе кофе, стал ждать его пробуждения.
Он пришел в себя на пару минут позже, чем я ожидал, и некоторое время сидел с закрытыми глазами, не дергаясь, пытаясь понять, где он и что с ним произошло. Браво, в парне явно чувствовалась школа.
– Время просыпаться, дорогой, – прервал я его медитирование, – пора знакомиться с хозяином квартиры.
Он открыл глаза и попытался поднять руки. Ничего у него, конечно же, не получилось – большие пальцы были скованы наручниками, которые он заботливо прихватил для меня, к тому же он сидел на собственных руках.
– Пить дай, – хрипло потребовал он. Пить ему действительно очень хотелось. По собственному опыту знаю, какой сушняк бывает после знакомства с этим газом.
– Воду надо еще заслужить, сначала ответь на пару вопросов.
– Ты попал, мужик, я сотрудник ФСБ…
– А я прохожу по делу об изнасиловании кенгуру в местном зоопарке в процессе измены Родине, не так ли? Хватит чушь молоть, Маратик. Ксива у тебя насквозь левая, вооружение – нештатное. Или мне лучше называть тебя Чингизом?
– У тебя будут серьезные неприятности, причем очень скоро.