Профи - стр. 12
– Логично. – мой собеседник, в свою очередь, достал из портфеля аналогичное устройство и продемонстрировал мне. – Чисто.
– Тогда излагайте.
– Тебе предложат работу. – он ловко вырулил со стоянки и влился в не слишком густой утренний поток машин. – Подробности узнаешь у моего шефа. От этой работы ты не откажешься.
– Это с каких пряников?
– А вот об этом я и хотел с тобой поговорить.
– Интересно.
– Сейчас тебе еще интереснее будет. Ты Женю Степанова помнишь?
Я прекрасно помнил Женю Степанова. В восемьдесят шестом в Афгане он был начальником дивизионной разведки на юго-востоке страны, а я, тогда еще молодой и зеленый советский военный разведчик, притворялся в той же дивизии прапором, помощником шифровальщика. Туда меня послали вычислить «крота» в штабе дивизии, сливающего информацию одному милому человеку по имени Хайят, что на фарси означало «жизнь». Этот дядя, в прошлом – военный летчик, командовал бандой численностью до трехсот сабель и прославился тем, что обожал лично убивать захваченных в плен наших солдат и офицеров, предварительно от всей души над ними поизмывавшись.
«Кротом» оказался душка-военный, начальник одного из отделений штаба дивизии, такая жадная хитрожопая гнида в чине подполковника, кроме всего прочего, однокашник по училищу и личный друг комдива.
К сожалению, кто есть кто, я понял с опозданием и поэтому попал в жесткий цейтнот: на все про все у меня оставалась ночь. Той ночью я пришел в запертый изнутри отсек в модуле, где ночевал Степанов.
Двухметровый белобрысый гигант Женька был родом с Северного Кавказа и обладал вулканическим темпераментом. Естественно, поначалу он едва не пришиб меня насмерть, когда я разбудил его посреди ночи. Ко всему прочему в дивизии все считали меня конченым придурком и иначе как «акробатиком» не называли, учитывая мою привычку красоваться перед всем честным народом на турнике или брусьях спортивного городка, демонстрируя свой обнаженный пропотевший торс. Такая вот у меня была легенда.
Все-таки он мне поверил, и все у нас тогда получилось. Милашка Хайят не смог в очередной раз накрыть нашу группу, а сам был привезен в расположение дивизии в виде безжизненной тушки на грузовике. Расколовшегося подполковника отправили в наручниках в Союз и вскоре расстреляли, а приказ об этом зачитали по всем частям.
Степанов в начале девяностых ушел со службы и не без успеха занялся строительным бизнесом в Поволжье. Время от времени мы созванивались, а последний раз пересеклись год назад в Москве и как следует выпили водки.
– Что с Женей?
– Неделю назад он вручную покалечил шесть человек из числа группы силовой поддержки местной налоговой инспекции.
– Он такой, он может. А за что он их так?
– Насколько мне стало известно, его фирма приглянулась кое-кому из областной администрации. Ему предлагали договориться по-хорошему, но он их послал. Тогда наехали по всем правилам. Один из гоблинов ударил прикладом главбуха фирмы, что интересно, по фамилии Степанова. Ему, видите ли, показалось, что она недостаточно быстро исполняет команду «к стене». Вот Женя и рассердился. Сейчас он в СИЗО. Кроме всего прочего, ему шьют участие в ОПГ.
– Женьке?
– Ему. Один из покалеченных оказался сынком местного генерала МВД.
– Да уж.
– Короче, если ты согласишься, со Степанова снимают все обвинения, он продает свою фирму по реальной стоимости и уезжает из города. Ну как, по рукам?