Проект хаоса - стр. 9

Вечером мать сообщила, что ее переводят из цеха, где она работала оператором, в простые рабочие. Вместо двадцати тысяч будет получать четырнадцать.

Родители мажоров мстили подло, но успешно. Наученный горьким опытом, Толик не стал качать права, не побежал в суд, и даже не выругался. Его грубо втолкнули в реальность, от которой он целый год успешно прятался.

В сети Толик списался с приятелями по секции, упомянул о своем несчастье. Ему тут же накидали ссылок на подобные случаи в городе и по стране. Толик опешил. Он и не знал, что подобное пережили тысячи человек. В ответ написал, что с этим надо как-то бороться, пока и вправду в рабов не превратили. Приятели позубоскалили и сменили тему.

Через день он встретил в магазине одноклубника по секции бокса. Тот приветливо кивнул и спросил:

– Ну что, пыл праведного гнева не угас?

– Это ты к чему?

– Да так. Зайдем в бар, напьемся апельсиновым соком.

Толик пожал плечами.

– Ну пошли.

В баре приятель уединился с какой-то подружкой, а к Толику подсел молодой мужчина и сходу сказал:

– Ты Толик? Здорово. Я Макс. Есть тема, пообщаемся на улице.

На провокатора он не очень походил и Толик после недолгого колебания вышел вслед за ним на улицу.

– Работу ты потерял, – начал Макс. – С законом и дельцами проблемы. Это плохо.

– А ты кто?

– Тот, кто может предложить тебе дело. Интересное. И шанс.

– Какой?

– Перестать быть биомассой. Опять почувствовать себя человеком. Хотя бы как в армии. Ты же в разведке служил?

– Да, разведрота, – растерялся Толик.

– Ну вот. Забыть вряд ли все успел. Ты вон на форуме плакался и сокрушался, что простой человек ничего не может. Один – да. А если не один?

– И что надо делать? Идти морды бить?

– Можно, но непродуктивно. Бить надо не по отдельным мордам, а по системе. Хотя и по мордам иногда неплохо! – рассмеялся Макс. – Завтра покажу тебе одно место и познакомлю с хорошими людьми. Посмотришь тогда и решишь, как быть. Идет?

Толик чуть помедлил и пожал протянутую руку.

– Идет.

Новую партию гастарбайтеров привезли ночью. Три автобуса битком набитые людьми, свернули с трассы и после маневров между остовами старых деревянных домов встали возле длинного барака. Две сотни мужчин в возрасте от двадцати до пятидесяти лет выгрузились на площадку.

Сархат – прораб и влиятельный человек в таджикской диаспоре – властно махнул рукой, разом прекратив приглушенный гомон, и громко произнес:

– Заселяйте барак. Дрова у стены. Умывальники в коридоре. Во дворе два колодца, туалеты тоже там. Есть печки.

– Обещали денег дать, – прервал Сархата чей-то голос.

Тот недовольно дернул головой.

– После начала работы. Все, идите.

Приехавшие вяло потянулись к бараку, рассматривая в тусклом свете двух слабых фонарей новое жилище.

К Сархату подошел старший группы, протянул несколько листов.

– Тут список.

– Паспорта проверил? Все в порядке?

– Да. Но рабочих виз пока нет.

– Не нужны визы, – усмехнулся Сархат. – Зачем деньги тратить?

– А милиция?

– Полиция, – поправил Сархат. – А что они? Они не помешают.

– Люди спрашивают, боятся…

– Нечего бояться. Надо работать. Работы много, тут торговые центры строить будут, дома. Дороги прокладывать.

Сархат пристально смотрел на собеседника, тот вежливо молчал. Прораб имел очень большое влияние в таджикской диаспоре и вообще среди всех мигрантов из Средней Азии. Он и среди русских пользовался авторитетом, а половина городских чиновников была с ним в дружбе. За эту дружбу они неплохо получали, причем не только деньгами. Но то дела личные, о них вслух не говорят.