Продана Миллиардеру - стр. 12

Гад смеется. Бесит еще сильнее.

– А ты типа с принципами? – прищуривается он.

– Да, поэтому не трать время.

Я наконец умудряюсь выдернуть свою руку из его пальцев. Но свобода длится недолго. Меня подхватывают и перебрасывают через плечо.

– Пусти! Куда тащишь?

– Сюрприз.

Я молочу его кулаками по спине, а он лишь издевательски заключает:

– Кайфово ласкаешь. Продолжай.

Вот же псих. Чем такого пронять?

Я мало что могу рассмотреть, находясь вниз головой. Кровь бьет по вискам, затылок ломит. Хоть и понимаю всю бесполезность своего занятия, продолжаю лупить этого заносчивого гада по спине. Задыхаюсь от бессильной ярости. На миг затихаю и замечаю резкую смену поверхности, взгляд натыкается на бетон, земля пропадает. Мы оказываемся на площадке. А еще до меня все отчетливее доносится странный звук, который никак не получается списать на эффект от перепада давления.

Нет, не может быть. Откуда бы здесь взялось нечто подобное? Но отрывистое гудение лишь усиливается с каждой прошедшей секундой.

– Пора прокатиться, – заявляет Глеб Александрович и, наконец позволяет мне встать на ноги.

Колени слабеют, подкашиваются от открывшегося зрелища. Я даже начинаю всерьез сомневаться в собственной адекватности.

Прямо по курсу стоит вертолет. Заведен, полностью готов к полету. Рядом какие-то охранники в элегантных костюмах, с наушниками.

Смахивает на сцену из фильма, но никак не на реальность.

– Ты шутишь? – бормочу я.

– Я намерен организовать здесь свой офис. А какой офис без вертолетной площадки? Конечно, мы переместим ее наверх, когда закончим здание.

– Не понимаю, – морщусь. – Какой еще офис?

– Этого я пока не решил, – пожимает плечами. – Поглядим.

Он так спокойно рассуждает обо всем, будто бизнес можно начать по щелчку. Хотя какая разница? Пускай болтает дальше. Наплевать. Лишь бы поскорее отпустил.

– Я хочу вернуться домой, – говорю твердо, смотрю на него в упор.

– Конечно, – кивает с невозмутимым видом. – Я верну тебя, как только мы закончим.

– Закончим – что?

Вместо ответа он подхватывает меня на руки, несет к вертолету. Один из охранников молниеносно распахивает дверцу. Никто явно не собирается спрашивать моего согласия.

Я оказываюсь на сиденье. Один ремень обвивается вокруг бедер, два других по очереди защелкиваются через плечи.

– Классно, – присвистывает незнакомец, любуясь делом своих рук. – Тянет на бондаж. Надеюсь, ты помнишь стоп-слово?

Я дергаю ремни, но застежки не слушаются. Защелкнулись легко, а теперь никак не поддаются.

– Расслабься, я не из тех, кому надо связывать девчонку по рукам и ногам, чтобы член встал.

Я отчаянно пробую освободиться, а он захлопывает дверцу, обходит вертолет и усаживается на место пилота.

– Добро пожаловать на борт.

Мужчина подмигивает и отворачивается, жмет что-то на приборной панеле. По всему видно, он намерен взлетать без помощи нормального специалиста.

Такой поворот заставляет меня забыть, что этот псих может оказаться еще и извращенцем.

– Ты умеешь управлять вертолетом?

– Я учился.

– Долго?

– До черта долго.

– Сколько?

Действует мужчина уверенно, однако вспоминая его стиль вождения, едва ли проникаюсь доверием.

– Час.

– Прости?

Надеюсь, я ослышалась.

– Целый час жизни потратил на учебу, – небрежно заявляет он. – Хрень полная. Всегда выбираю практику. Только так и можно чему-то научиться. А дрочиться над книжками, слушать тренеров и учителей – смысла ноль.