Привет, моя аварийная - стр. 13
- Заблокирован, - выдыхаю я медленно. - Кипиш, дай свой.
Протягивает.
Быстро вбиваю номер, делаю дозвон.
- Да? - меня сносит от ее голоса, горло сводит, не могу выдавить ни слова.
Так, что там нужно говорить? Я не думал об этом… я не хочу говорить с ней, не могу! Пусть просто молча вернется домой. Ничего не буду предъявлять. Клянусь. Просто пусть ляжет на наш чертов диван и спит рядом.
- Я Вас слушаю?…
ААА!!!
Иди к черту!
Вдох поглубже…
- Яна… - голос срывается, меня корежит, не могу больше ничего произнести, челюсти с щелчком смыкаются.
По пальцам одной руки могу пересчитать моменты, когда называл ее так. Сомнительные были моменты. Секунд пять мы слушаем тишину. Скидывает. Перезваниваю. Номер заблокирован.
- Тери?.. - протягиваю я руку, молча отдает свой телефон.
Вбиваю номер, делаю дозвон. Не берет.
- У нее был мой номер, Арчи. Может, она помнит его. И поэтому не отвечает.
- Откуда, блять, Тери, - начинаю беситься я. - У нее был твой номер?
Его веки медленно моргают, на лице выражение крайнего терпения. Я ревнивый дебил, да.
- Оправдываюсь, только из сочувствия к твоей нелегкой судьбе — быть мужем Аварии. Пьяный в дрова, ты пытался звонить ей с моего. Она не взяла трубку, а позже, когда ты был уже в отключке, перезвонила. Мы поговорили, я сказал, что ты вырубился.
- Когда?
- Тогда, братишка, тогда. Ты не помнишь, что звонил?
- Неа… А почему я звонил с твоего?
- А вот этого не помню я.
Всё, блять… Больше не бухаю. Только дома, с ней, по праздникам.
Мхм… Дома… С ней…
- Гарик, дай телефон.
Задумчиво глядя в окно, отрицательно крутит головой.
- Почему?
- А что ты собираешься ей сказать?
Молчу. Нет у меня ни единой заготовки. Я вообще не по «заготовкам».
- Вот именно. Посиди, подумай. А лучше, я сам позвоню ей. Как твой друг. Диктуй номер.
- И что ты скажешь?
- Что ты идиот скажу… - поглядывая на экран моего телефона, Гарик вбивает номер в свой, - что раскаиваешься…
- Я не раскаиваюсь. Я ничего не сделал.
- Что любишь, не можешь…
- Ну что за бред, Гарик! Дай телефон!
- Не любишь? - ухмыляется он.
- Не люблю! - сжимаю я челюсти. - Она не заслужила.
- А она не похожа на собаку, Арчи! - психует Гарик.
- А я похож?! Месяц, сука, как привязанный к столбу, брошенный хозяином пёс!
- Уверен, ты, «псинка», где-то сильно нагадил хозяйке.
Нет.
- Звони уже!
- Ждем полчаса. После твоих атак, вряд ли возьмет и с незнакомого.
И мы ждем. Молча. Они тянутся… Несколько раз выходим покурить. Тачка Кипиша «не любит» дым. Все. Полчаса!
Садимся с Гариком на заднее.
- Всё... тишина… - делает дозвон, ставит на громкую.
- Только попробуй, сказать ей что-нибудь сопливое.
Шикает.
- Просто спроси в чем косяк! Если она станет с тобой говорить.
- Тихо… Почему бы ей не поговорить с вежливым человеком?
Потому, что это АВАРИЯ!
- Да?..
- Яна, добрый вечер.
- Добрый вечер, - неуверенно.
- Меня зовут Игорь Вдовиченко. Ты меня не знаешь. Но я знаю тебя.
- И?
- Я друг твоего мужа… - траурная пауза.
Ты специально делаешь это, дружище?
Не знаю, специально ли, но прокатывает!
- С ним что-то случилось?.. - подозрительно.
- Да!
- Он жив? - уже не так подозрительно, больше тревожно.
- В коме. Умирает от неразделенной любви.
"Да, тьфу! Все испортил!" - бешусь я, врезая кулаком в обшивку крыши.