Притворись моей - стр. 19
Алекс почему-то извиняется, забирает телефон и поднимается. Я медлю. Ситуация неловкая.
Гарик берет меня за плечо и тянет вверх. Выглядит грубовато. Я дергаюсь и освобождаюсь. Он переигрывает, и я полна решимости сказать ему об этом.
Мы выходим на улицу, и он наезжает первым.
– Какого черта ты заигрываешь с маркетологом? – цедит сквозь зубы.
– Что прости? – у меня глаза на лоб лезут.
– Я наблюдал за вами двадцать минут. Это ненормально, Эрин. Официально ты моя, для всех.
– Я… я… – слова теряются от возмущения, – … я только помогаю тебе. Мы просто разговаривали. Злата вообще ушла и ничего не видела.
– Зато остальные прекрасно видели, как между вами искрило.
– Не было ничего такого! Алекс учился на моем факультете, у нас было о чем поговорить, – зачем-то я оправдываюсь. – Мы же будем вместе работать...
– Это еще посмотрим, – перебивает. – Идем в машину, водитель приехал.
Домой мы едем на заднем сиденье его теслы. За рулем вызванный водитель. Разговаривать при нем неудобно, а мне хочется. Я не поняла, что означает это «посмотрим». Не думает же он, что я не справилась с так называемым заданием?
Я нервничаю и постоянно меняю позу. Сложно усидеть на месте. Белецкий косится и вздыхает. Кажется, я его раздражаю. Или это не из-за меня? Где он пропадал больше часа?
– Что-то не так? – спрашиваю.
Он прикрывает глаза и мотает головой.
– Башка трещит.
– У меня дома есть таблетки, хорошо помогают.
Он кивает. Я выдыхаю и до самого дома сижу, не шелохнувшись. Знаю, как все раздражает, когда болит.
Двери лифта открываются сразу. Я вхожу первой. Гарик вводит какой-то код, двери закрываются. Мы едем явно дольше, чем один этаж. Приезжаем прямо в его квартиру.
Он показывает рукой выходить.
Квартира у него огромная, на весь этаж. В едином пространстве кухни и гостиной панорамные окна. По центру большой диван. В воздухе висит плазма. Реально висит! Летающий телевизор: как такое возможно?
Я стою, разинув рот. У меня обеспеченная семья и совсем не бедный жених. Я видела красивые и дорогие интерьеры, меня мало чем можно удивить. Но жилье Игоря Белецкого поражает размахом. Оно как с картинки журнала концептуальных дизайнов.
– Мне нужно спуститься за таблеткой, – говорю, а сама разглядываю светильники невообразимой формы.
Гарик угукает и падает на диван. Выглядит неважно. Бледный, молчаливый и как будто злой. То ли расстроен, то ли голова так сильно болит.
Дома быстро нахожу таблетки, беру с собой зеленый чай и только у дверей лифта понимаю, что приехать обратно не получится. Я не знаю электронного кода его этажа. У всех этажей просто кнопки, а у верхнего – особенная, с панелью цифр.
Поднимаюсь по лестнице и натыкаюсь на закрытую металлическую дверь. Это не дверь в квартиру, такой я там не видела, но на всякий случай стучусь. Тишина. И у меня по-прежнему нет его номера телефона. Тупик.
Спускаюсь. Усаживаюсь на последнюю ступеньку лестницы своего этажа и мысленно рассуждаю о тупости ситуации. В голове незнакомая легкость, шампанское все еще дает о себе знать.
Когда двери лифта разъезжаются, я подскакиваю.
Выходит мрачный Белецкий. В уже в знакомых мне трикотажных штанах с растянутыми коленками. И только в них одних, сверху ничего.
Я засматриваюсь на его тело. Подкаченный пресс, широкие плечи, красивый рельеф рук. Хорош босс, ничего не скажешь.