Приговоренная замуж - стр. 13
– А чего о нас говорить? – притворно удивилась она.
– Да так, какие вы ладные-складные… Ой, да кончаем этот базар! – занервничала Светлана. – Больше говорить не о чем? Как вы на новом-то месте?
– Нормально… Вот мерзнем немного.
Так выстудили хату вчера: взад-вперед сколько носились.
– Ну, а Герман что? – вновь спросила Нелли.
– Что – Герман? – явно растерялась Светлана. – Что ты ко мне с ним прицепилась, как репей к заднице?
– Просто интересно…
– Сама же говорила, что он Вася, а не Герман…
– Говорила.
– Что тогда привязалась с ним?
– Молодой. Холостяк… Опять же – в начальниках ходит. И ты – молодая. – Нелли засмеялась. – Вся из себя такая интересная. Вот бы вам…
– Конча-ай! – перебила Светлана. – Я мужиков, пришибленных из-за угла пыльным мешком, не люблю… Хочешь, сама за него выходи. Ты тоже еще не старая.
– Я уже вышла.
– Слушай, – вдруг оживилась Светлана, – ты же его не любила? Помнишь, сама мне про блондина рассказывала? Ну и как вот теперь? Полюбила, что ли?
Да, в долгу Светка оставаться не любила и ударила сейчас по самому больному. Что она может ей ответить, если и сама пока ничего не знает, чувства своего к Володе определить не умеет. Конечно, он славный, добрый, покладистый, разве можно такого не уважать? Но вот любить… Любить?.. Кто его знает. Того, блондина проклятого, она любила. Знает это точно…
– Привыкла к нему, – обмякла Нелли, и глаза у нее затуманились, – уважаю его… Уважаю, как старшего брата, – она всхлипнула, – даже сильнее, наверное, – всхлипнула еще раз и вдруг расплакалась, вжимаясь горячими щеками в ладони.
– Нелк, ты чего? – удивленная Светлана подсела к ней на диван, обняла за плечи и неожиданно для себя тоже всхлипнула. – А я, Нел, ой, дура я, дура, кажется, втюрилась в этого Медведкова, втюрилась – и все тут! По самые уши, Нел, как распоследняя дурочка…
– Да ты что! – испуганно выдохнула Нелли, мгновенно забывая и о своих слезах, и об их причине. – Све-етка, с ума сошла, что ли? Ведь он женаты-ый…
– Знаю, – мотала растрепанной головой Светка, – все знаю, а люблю его…
Последним рейсом на верхний склад с Володей увязался Васька Соломатин, до этого три дня гужевавший в поселке. Взъерошенный, с темными полукружьями под глазами и постоянно пересыхающими губами, от каждого толчка машины Васька страдальчески морщился и хватался за голову. Мятая-перемятая кроличья шапка то и дело падала ему на колени, обнажая лысую Васькину голову. Басов смотрел, смотрел на него и не выдержал:
– Эх, Васька, как же ты сам себя ухайдакал… Другой бы и врага пожалел, до такой страсти не стал доводить, а ты себя не жалеешь…
Васька молчал, с тоской поглядывая на пробегающие за окном ленивые таежные версты.
– Этак ты, ёшкин, опять под гусеницы трактора угодишь, – ворчал Володя. – Уж лучше сидел бы в поселке, пока не оклемаешься.
– Деньги кончились, – угрюмо ответил Васька. – Даже на похмелку не осталось, вот и маюсь… А у ваших поселковых зимою снега со двора не выпросишь – жлобы несчастные… Аванс тоже не дали, хотя у меня законных семьдесят пять рублей наработано.
Машина пошла на подъем, грузно переваливаясь из одной колеи в другую, двигатель натужно взревел, выбросив облако отработанных газов. Медленно поплыли навстречу обдерганные ветрами пихточки, цепко раскорячившиеся корнями по каменистой почве.