Предсвадебный любовник - стр. 4
— Настя? — Леша нетерпеливо зовет, когда я включаю громкую связь. — Ты подъезжаешь?
— Да… Но я запуталась, тут забор…
— Всё правильно. Тебе надо въехать на территорию.
Я смотрю на черное ограждение из витых толстых прутьев, за которым стоит большой жилой комплекс с явно заоблачной ценой за квадратный метр, и не понимаю, чего нам с Лешей там делать. Откуда у него такие родственники? С Марса?
— У охраны есть твой госномер, — добавляет Леша. — Пропустят.
— Лешенька, ты уверен? Сюда хуже ренджика вряд ли что-то пустят.
— Смешно. Я спускаюсь, у подъезда встречу.
Он отключается, а я подруливаю к будке охраны. Шлагбаум тут же поднимается, и я без единого слова проезжаю мимо. Тут очень красиво — по-европейски ухоженно и вычищено до идеального блеска, которым впору хвастаться в сети. Вокруг бетонные дорожки, разлинеенные карманы парковки и детские площадки с уютными скверами.
И дома кирпичного монолита, уходящие этажей на двадцать вверх. А подъездов в каждом из них мало, что намекает на большие просторные квартиры. Впрочем, это само-собой. Этакий огороженный островок завидного благополучия.
— Настя, — Леша вырывает меня из зачарованного состояния и почему-то нагло улыбается. — Нравится место?
— Хорошее…
У Леши простое лицо с правильными чертами лица. Даже зацепиться не за что, он просто симпатичный, просто ухоженный, просто молодой. А по фактам — глубокие глаза, светло-русые волосы, метр девяносто, руки талантливого пианиста, мягкий обволакивающий голос.
— Хотела бы здесь жить? — спрашивает он с непонятной хитрецой.
— Нам не по карману.
Леша кивает и протягивает мне руку, чтобы повести за собой. Он всегда так делает, очень любит брать под руку и указывать направление.
— А если по карману? — вдруг спрашивает он и резко тормозит у двери подъезда.
Он как будто не может сдержаться и начинает разговор, который хотел завести в доме. И смотрит испытующе, наслаждаясь моим замешательством.
— Я тебя не понимаю.
— А если напрячь женскую интуицию?
— Леша.
— У меня здесь квартира, — выпаливает он и облегченно выдыхает, словно чертовски устал нести груз молчания. — Большая, на два этажа.
— Ты ударился? — я тянусь к его лбу, чтобы проверить жар.
Жар должен быть. Мы встречаемся с Лешей два месяца и привычек мажора замечено не было. У него скромный бизнес, в который входят целых две точки продажи канцтоваров, а в таких домах живут как минимум владельцы химчисток.
— Я не говорил тебе, — Леша забирает мою ладонь себе и крепко ее сжимает. — Не хотел сразу… У меня и машина другая, и торгую не ручками.
— А когда хотел?
— Минут через пять, — шутит он. — Когда бы поднялись в квартиру.
Мое изумление граничит с нервным шоком. И почему-то его искренняя почти детская радость не хочет мне передаваться. Вот никак.
— У тебя химчистка? — спрашиваю я, чтобы хоть что-то выдавить из себя.
— Химчистка? Почему? … Нет, автосалоны.
Почти угадала.
— Даже не один, — я киваю и вновь оглядываюсь по сторонам, изучая жилой комплекс, у которого просто обязано быть поэтическое или невыносимо стильное название. — Неожиданная новость. Такое обычно до предложения сообщают.
— Разве? — и он подмигивает как ни в чем не бывало.
А я на рефлексах тянусь к его футболке из массмаркета и скручиваю ее пальцами.
— Ты типа демократ?
— Ну я разное ношу, — Леша хмурится, наконец, уловив мое состояние. — Что с тобой?