Предатель. Я (не) прощу - стр. 17
— А ты без совести гонял меня за черешней, — притворно добавляю.
Останавливается у подъезда когда навигатор оповещает о конечной точке. Глушит двигатель. Поворачивается ко мне.
— Пошли, провожу тебя.
Отстегивает ремень и выбирается из машины. Обходит ее и открывает мою дверь. Подает руку и ждет. Отстегнув свой ремень я набираю в легкие воздух и подаю Яру свою руку.
Меня охватывает непонятная дрожь и волнение. Его я испытывала на протяжении всей дороги и я боюсь этого чувства. Потому что прекрасно понимаю, урок мною усвоен когда-то давно на отлично.
Но раньше, в силу своего возраста и неопытности в купе с невинностью, дура я была, короче. Сейчас на мне нет розовых очков и я реально смотрю на вещи.
— На чай не приглашу, — констатирую.
— Понял, — растягивает губы в хитрой улыбке.
— И я сама могу дойти, — отпускаю его горячую руку и делаю пару шагов к подъезду. Останавливаюсь.
— Пока? — спрашиваю почему-то.
— До завтра, — отвечает мне хриплый мужской голос. От которого табун мурашек расползается по рукам.
Еще пару шагов…но за спиной тишина. Ощущаю его горячий взгляд на себе. Он жжет спину, греет плечи и заставляет сердце беспорядочно стучать.
Нет звуков хлопка двери машины… ну же…
Оборачиваюсь. Не выдержав.
— Давай, уезжай.
А он все так же стоит и не сводит с меня глаз. Сложив руки в карманах штанов и перекатывается с пятки на носок…
Ускоряю шаг и захожу в подъезд с толпой мурашек по телу и пластилиновыми ногами.
Что это было? Агния, тебе никто не нужен. Даже на ничего не значащие встречи и на просто секс.
Я хорошо помню, что такое боль и обида. Моя память к сожалению очень избирательна. И в ее закромах хранится горький момент. Который не дает мне жить как все девушки, в мечтах и любви.
Открываю хлипкую входную дверь и захожу домой. Вешаю ключи на крючок. Включаю свет и опустив глаза, не могу понять, что не так…
Черт…
14. Глава 14.
— Ух ты ж черт, вот уж.. — хлюпающие звуки под ногами.
И через мгновенние мои повидавшие виды кроссовки мокнут, а за ними и ступни.
Откуда столько воды?
Черт, черт. Это плохо. Очень плохо. Катастрофически! Шлепаю по луже до ванной комнаты, и обнаруживаю причину. Из под ванной течет ручеек горячей воды. Хватаю полотенце со стиральной машинки и пытаюсь закрыть течь. Пара минут и оно промокает полностью.
Панический страх, что нечего не смогу сделать накрывает с головой. А если соседи уже тоже поплыли? Господи, лишние огромные траты.
Не так давно, буквально пару недель назад хозяин квартиры менял с сантехником часть трубы. Доменялся…
В кармане вибрирует телефон.
— Да, — пыхча отвечаю.
— Ты зашла? Какой этаж? — хриплый мужской голос с интересом спрашивает.
— Да.
— Что да?
— Отстань, — психую и бросаю трубку.
Вытаскиваю тазик из под дурацкой, древней, которая меня на пару десятков лет старше, ванны и вооружившись большим полотенцем принимаюсь собирать воду. Хотя бы немного… Блин, другие комнаты, бросаю все и с надеждой иду в зал. Увидев сухой пол, ковер, выдыхаю. Кухня. Вода практически дотекла до нее. Взяв еще пару полотенец перекрываю воде доступ в сухие комнаты.
— Ого, — слышу мужской удивленный голос за спиной. — Ты решила устроить мокрую вечеринку?
Поворачиваюсь. В проеме входной двери стоит Ярослав.
— Да, мне скучно, — выдаю, сдувая прядь волос со лба. — Почему не уехал? И как меня нашел?