Предатель. По осколкам лжи. - стр. 20
Но вместо него к нам выходит Игорь. И взгляд опасно прищуривает.
− Всё хорошо?
− Да. – Смотрю на него с недоверием. – Просто я испугалась. Что вы сделали с Демидом?
− Короткий разряд электрошокером. – Пожимает плечами, оглядываясь по сторонам. – Не волнуйтесь, он уже пришёл в себя. Злой как чёрт. И, если мы не поторопимся, он снова вас найдёт. Или вы решили поехать с ним домой?
− Нет, не хочу. – Мотаю головой. Замечаю, как мужчина выдыхает. – Спасибо за помощь.
− Не за что.
– Вам идёт эта оранжевая куртка, - криво ухмыляюсь, когда он подходит почти вплотную. – В ней вы на пару размеров крупнее стали.
– Ну и отлично, - он кивает. В глазах – лукавые огоньки. – Значит, мы с вами выглядим как идеальная семья.
Это слово заставляет меня дёрнуться. Выдохнуть с остервенением, как будто душу начинает затапливать слезами.
И сердце рвётся на части от переполняющей боли.
Нет у меня больше семьи.
Всё то, что было у нас с Демидом, оказалось большим мыльным пузырём. Красочным, переливающимся и до натуральности отвратительным.
Который лопнул сразу же, как только на горизонте замаячила другая женщина.
У меня есть только Илюша. Смысл моей жизни, мой сыночек.
Самый любимый мужчина. Единственный.
И никто мне больше не нужен.
– Идём? – Вопрос Игоря заставляет меня вынырнуть из собственных переживаний.
А ещё он, наконец-то, перестаёт обращаться ко мне на «вы». И под руку берёт.
– Такси подъехало.
Киваю.
И мальчика на руки подхватываю. Он устал уже очень от всех этих переживаний и происшествий.
Прикрывает сонные глазки, пряча лицо под широкими полями шляпы. И в мой плащ цвета бешеной травы утыкается.
Выдыхает тихо.
− Куда? – Пожилой водитель кавказской национальности поднимает на нас усталый взгляд.
И глаза начинает таращить, видя перед собой неординарную парочку с ребёнком на руках. Даже двигаться перестаёт.
И рот приоткрывает.
− По-братски, поехали быстрей. Плачу две цены! – В интонации Игоря неожиданно тоже появляются интернациональные нотки. А ещё он причмокивает губами, и на меня обеспокоенный взгляд кидает. – Жена беременна, плохо себя чувствует.
− Рожает? – Водитель оборачивается ко мне. Сканирует взглядом хрупкое телосложение, укутанное в ярко-зелёный плащ. И в глазах ужас поселяется. – В больницу?
– Да, в больницу. – Хриплю, старательно изображая муки родов.
Улавливаю изумлённый взгляд Игоря, которому я ещё не сказала о том, что знаю, где можно спрятаться на время от Демида.
Там-то он искать меня точно не будет.
И, хоть со своей тётей по линии отца я не общалась уже больше года, надеюсь, она не выставит меня вон. Хоть на ночь пустит.
К больнице мы подъезжаем на крейсерской скорости. Видно, водитель и впрямь подумал, что я рожу в его автомобиле.
И за салон своей «ласточки» распереживался.
– Ты же говорила, что вам некуда податься? – Взгляд Игоря прищуривается, прогуливаясь взглядом по моему лицу. И мне неловко становится.
– Я больше года не общалась с тётей. Даже не знаю, как она воспримет моё появление. – Развожу руками.
Признаться, что тётя меня никогда не жаловала, но зато обожала моего мужа – не решаюсь. Слишком уж больно осознавать, что я была не нужна даже ближайшей родственнице.
Заворачиваю за угол больницы, оказываясь во дворе самой обычной блочной пятиэтажки. И глаза наверх поднимаю.