Предатель. Больше никогда - стр. 21
Притормозив возле обочины, вбиваю адрес в навигатор.
Минут через десять подъезжаем к старому обшарпанному двухэтажному зданию с кованными буквами на фасаде.
- "Светлячок", - читаю вслух, вылезая из машины. - А что, поприличнее ничего не могла для ребенка выбрать?
Молчит. Но бросает на меня такой взгляд ненавидящий, что даже смешно становится. Я же еще и виноват в этой ситуации!
Нет, если ты не справлялась, если не вывозила, почему не пришла за помощью? К отцу ребёнка... Если я, конечно, отец...
Впрочем, она и пришла...
-Иди, - киваю на здание. - Что стоишь, как не родная?
Послушно идёт в указанном направлении. Неуверенно. Медленно.
Смотрю вслед.
Сегодня она одета просто - чёрные брючки, белая блузочка. Волосы собраны в хвост. При других обстоятельствах, с другой женщиной, я бы на такую даже внимания не обратил... А вот сейчас смотрю ей вслед... И смотрю, блядь! Оторваться не могу! И всё замечаю - хрупкие, но прямые плечи, кончик хвоста, касающийся при ходьбе лопаток, покачивания бёдер, то, как рука нервно теребит ручку висящей на плече сумочки...
И несмотря ни на что меня даже сейчас всё это волнует! Должно раздражать, злить! Но волнует...
И с этим пора завязывать! На хер! Не желаю больше!
Затягиваюсь дымом, стараясь успокоить бешено стучащее сердце.
Блядь.
Я сейчас ребёнка увижу.
Скорее всего, своего.
В первый раз в жизни.
Я и подумать не мог, что настолько сентиментален - рука трясется, когда подношу сигарету ко рту.
Выходят. На крыльце останавливаются. Абрамова поправляет на голове девочке яркую жёлтую кепочку. Берутся за руки. Идут в мою сторону, обходя лужи на асфальте.
Не найдя, куда бросить окурок, по-быстрому стреляю им под колёса.
Девочка настороженно разглядывает машину.
-Мама, это снова те злые дяди?
Какие ещё, блядь, дяди? Вопросительно смотрю на Абрамову. Но она отводит взгляд. Ладно, при ребенке не стану выяснять.
-Нет-нет, Марусь, это...
Ну, давай, кто я? Как представишь меня ребёнку? Врать будешь? Всем врать...
-Это - мой знакомый с работы. Дядя Егор.
Встречаемся взглядами снова. Она вопросительно поднимает бровь. Типа, а ты что хотел?
-Привет, - шагаю навстречу ребёнку, протягивая руку. - Можешь просто Егором звать. А тебя как зовут?
-Маруся.
Удивлённо смотрит на мою руку, потом неуверенно протягивает свою - на пальцах колечки из бисера.
Жму. Рассматриваю.
Волосы, как у Варвары. Глаза карие, как у меня. На носу веснушки.
На мать похожа. На меня, кажется, нет совсем...
Ну, Багиров, посмотрел? А дальше-то что? Что делать будешь?
-Маруся... Маша значит? А хочешь, Маша, мы на атракционы поедем?
-На какие ещё... - возмущается Абрамова.
-Правда? - радуется ребенок. - А я всего только один разик была с мамой. Да и то на всех не успела покататься.
Усаживаю ребенка на заднее, пристегиваю, отмечая про себя, что нужно заехать в магазин и купить детское кресло. Выпрямляюсь. Абрамова захлопывает дверь.
Стоим, уставившись друг на друга. Она - разъяренная, раскрасневшаяся. Шея вся в красных пятнышках. Руки в кулаки сжаты и выставлены так, словно собирается на меня нападать. И мне бы посмеяться сейчас над нею, а я вдруг почему-то представляю, каково это ее такую, злую, эмоциональную, целовать... И у меня это всё так ярко в голове рисуется - как вожму ее в дверцу машины, как руками зафиксирую голову, чтобы не вырывалась... Ох, блядь!