Предатель. Больше никогда - стр. 18
А я сижу и гипнотизирую какой-то цветок на подоконнике. Рассматриваю его хищные с заостренными кончиками глянцевые листья.
А че так получилось-то, Багиров? Ты столько раз раздумывал над тем, почему у вас с ней не сложилось. Казалось, любовь была. Казалось, и счастливы вместе были тоже.
Разве ты хоть раз, хоть один долбанный раз за тот год, что вы были вместе усомнился в её чувствах? Нет, ревновал, конечно, - к похотливым взглядам, к сыну соседки, той, с собачкой, который всегда пялился на неё в лифте... Но был уверен, что любит. И подумать не мог, что уйдет к другому.
А в твоей жизни после её ухода разве мало было баб?
Усмехаюсь.
Много. Очень много.
Но всё не то, всё... суррогат какой-то. Без вкуса, без эмоций - голый секс. Дольше пары месяцев никто не задерживался.
Так что ты на самом деле здесь делаешь, Багиров?
Ты отомстить ей хотел? Так вперёд! Давай! План прост. Фирму забрать. В постель затащить. Трахнуть так, чтобы всю оставшуюся жизнь вспоминала, и свалить обратно в Москву. Закрыть гештальт. И забыть, как страшный сон.
Приподнимаю, подцепив пальцем верхний лист её личного дела. На фотке она улыбается. Блядь, как у насквозь лживого человека может быть такая светлая, открытая улыбка?
По моему приказу Абрамову приняли с сегодняшнего дня на работу. Вот и паспорт в оригинале прилагается. Откопировав его, кадровичка передала вместе с остальными оригиналами и копиями.
Барабаню пальцами по столу, рассматривая обложку документа.
Нет, Багиров, оно тебе не надо! Не надо, я сказал!
Но рука сама тянется, пальцы быстро листают странички.
Фамилия та же. Но это может означать, что просто решила не брать фамилию мужа...
А муж у нас кто? Не Витюша - это точно... Витюша тоже оказался неудел, как и я. Вот же стервозная баба, а такой милашечкой кажется! Мной покрутила, голову вскружила, а потом, когда надоел, бросила. Потом и Семёнова, похоже, постигла та же участь. Но муж-то у нее есть! Или, на крайняк, мужик какой-нибудь. Ребенок же имеется...
Листаю к странице "семейное положение", попадаю случайно на "Дети". И зависаю, поражённый.
У нее дочка. Не сын.
Мария...
Егоровна?
Что, блядь? Как? Какая ещё Егоровна?
Несколько раз с усилием зажмуриваюсь, практически уверенный, что это галлюцинации. Но открываю глаза. Читаю.
Егоровна...
Как безумный, сижу, уставившись в пространство, игнорируя несколько раз звонящий телефон.
Потом нажимаю кнопку внутренней связи, желая вызвать ее к себе.
Но в эту секунду в дверь стучат и заходит секретарша Семёнова с подносом в руках. По-хозяйски плотно закрывает за собой дверь. Офигев от такой наглости, жду, что скажет. А я и без неё уже готов взорваться! И единственное, что удерживает от этого - шок, и мысль о том, что я мог что-то не так сейчас понять.
- Егор Дмитриевич? А я вам кофе сварила, - заигрывающе стреляет глазками.
Я её имя не запоминил даже.
На бейджике написано "Ольга".
- Ольга?
Поощрительно кивает.
- Так вот, Ольга. Ко мне в кабинет можно входить только, если и когда я зову. А вас, Ольга, я не звал.
Неуверенно останавливается со своим подносом посередине кабинета.
- Мне уносить? - кивает на поднос.
- Да, блядь! Уносить! - срываюсь я. - И Абрамову сюда немедленно!
Зачем-то встаю и даже делаю несколько шагов следом за блондинкой к выходу.
Мне дико хочется выйти самому и сунуть ей этот долбанный паспорт в лицо Абрамовой! На реакцию посмотреть.