Пражский синдром - стр. 21
Но сейчас все получилось неожиданно легко. Как будто мы вот так разговаривали в Скайпе каждый день. Хотя мои ночные мысли никуда не делись, только отошли на шажок и присели на камешек.
- Как добрались? – спросила я. – Устали?
- Есть немного, - кивнул Алеш. – Марта уже спит, я сейчас тоже пойду.
- Как она вообще?
Вопрос прозвучал расплывчато, но я не знала, как сформулировать яснее. Алеш вздохнул.
- Расстроена. Два года жила с бабушкой. Там подружки, собака, кот. Да еще в школу совсем скоро. Она ходила в подготовительный класс, но тут все новое, незнакомое.
- Послушай… - я все-таки решилась. – У вас ведь с ней не очень… гладко, так?
Алеш помолчал и сказал, глядя в камеру – как будто мне в глаза:
- Анна, я тебе все расскажу. Но немного позже, ладно? Мы сейчас еще не настолько хорошо знакомы.
- Хорошо, - согласилась я. – Правда, когда мы ехали в аэропорт, ты сказал…
- Я помню, что сказал, - это прозвучало чуть резче его обычного тона. – Вырвалось случайно, я не должен был… Потом себя очень сильно ругал. Наверняка произвело неприятное впечатление. Прости.
- Хорошо, - повторила я, немного растерянно.
После паузы Алеш продолжил:
- Анна, я все эти дни думал. О нас. Помнишь, что ты сказала по дороге в аэропорт? В Праге?
- Что именно?
Я знала, о чем он, но хотела услышать.
- Что, если ты останешься, это не будет какая-то случайная интрижка.
- Алеш, ничего не изменилось. Или все будет серьезно, или… не будет. Но не хочу врать, я не знаю…
- Не знаешь, сможешь ли на это решиться. И главное – это Марта.
- Да.
- Я не тороплю тебя. И если не сможешь – пойму.
Поколебавшись немного, я призналась:
- Мне хотелось посмотреть на нее, и я зашла на твою страницу в Фейсбуке. Но там только одна старая фотография, и на ней толком ничего не видно. И я перешла на страницу… Милены…
- Я тебе скину в Вайбер фотографию, - он ответил так быстро, что я поняла: эту тему мы обсуждать тоже не будем. Пока не будем.
Ну что ж, возможно, и к лучшему.
Мы поговорили еще немного о всяких нейтральных вещах: моей работе, погоде в Питере и Праге.
- Спокойной ночи, - сказал Алеш на прощанье. – Я тебя целую.
От его улыбки по спине уже привычно побежали мурашки.
- Как во второй раз – или как в первый? – а это уже была с моей стороны провокация.
- Как в первый…
Экран погас – Алеш вышел из Скайпа. Я сидела перед компьютером, приложив пальцы к губам – как будто это прикосновение могло мне помочь вспомнить тот поцелуй. Зачем? Я и так все прекрасно помнила.
Квакнул Вайбер. Марта на фотографии улыбалась во весь рот, демонстрируя прореху от выпавших молочных зубов. Волосы заплетены в две косички, на щеке царапина. Розовая футболка с какой-то анимешной принцессой.
Это был такой холодный душ. Не ледяной, но холодный. Контраст между романтикой и прозой жизни. Либо я приму это – либо ничего не выйдет.
Еще было не поздно сказать: «Прости, но я не могу». Остаться в своем тихом сонном болоте. Со своими переводами, курсами и двумя бесперспективными любовниками. Или решиться – и выйти из дома. Как будто осенним вечером, когда западный ветер гонит в Неву высокую волну. Когда холодно, сыро и дух захватывает от резкого шквала…
8. 7.
Прошло полтора месяца. Мы топтались на одном месте.
Нет, не совсем так. Смотря в чем.
Ежевечерние разговоры в Скайпе стали привычкой. Каждый день в одно и то же время, в половине одиннадцатого. Когда Марта уже спала. Полчаса или больше. Если Алеш куда-то уезжал или почему-то вечером не мог, перекидывались сообщениями в Вайбере. Иногда хотелось поболтать и днем, но обычно мы оба были заняты, и состыковаться получалось редко, разве что на несколько минут.