Право на невесту - стр. 23
Я улыбаюсь, но скорее из вежливости. Ну нет мне теперь дела до платьев…
– Сильвио, а ты знаешь, что здесь делает Марк Зимин? – задаю волнующий меня вопрос пересохшими губами.
– Он – один из спонсоров этого мероприятия. Ты с ним знакома? Шикарный мужик, без вопросов.
– Он лучший друг моего брата. Ничего особенного, – равнодушно бросаю я, но взгляд находит фигуру Марка в отражении зеркала и, пока девочки красят и причесывают меня, уже не оставляет его ни на минуту…
– Ну что, готова? – Сильвио с нескрываемым восхищением разглядывает мою фигуру, облаченную в сверкающее микроплатье.
Вместо ответа, я капризно морщусь, приглаживая блестящий шелк, плотно облегающий грудь.
– Выше нос, красавица, — он с улыбкой щелкает пальцами перед моим лицом. — Выглядишь шикарно, Ари. Я пойду в зал, посмотрю на тебя со стороны.
Когда Сильвио покидает зону бэкстэйджа, я поворачиваюсь к зеркалу. Образ у меня сегодня и правда очень эффектный, но впервые меня это мало заботит, а предпоказная суета оставляет равнодушной. Причина моей растерянности одна – Марк Зимин, который уже занял место в первом ряду в окружении других спонсоров показа и модной публики.
Я вижу его на экране, который в режиме реального времени демонстрирует подиум и рассадку гостей: вот он кому-то пожимает руку, вот целует в обе щеки Андреа Бочетти, известного редактора глянцевого журнала, вот переговаривается с молодой девушкой, которая призывно улыбается ему, явно попадая в ловушку его природного обаяния и харизмы…
Интересно, Марк знает, что я сегодня здесь? Распространяется ли его установка не видеться со мной на подобные мероприятия? Удивится ли он, когда меня увидит?
К черту! Если ему на меня наплевать, почему я должна переживать, что он там может подумать?
– Девочки, двухминутная готовность, – объявляет организатор, сверяясь с таймингом. — Виттория первая, затем Ариана, Дарья, Инесса. Все как на репетиции.
На экране зал погружается в темноту. Следом из колонок начинает звучать музыка, ритмичными битами отдаваясь в желудке. Софиты над подиумом загораются, вспыхивает логотип бренда под потолком. Музыка становится громче.
Прошло то время, когда я нервничала перед выходом на подиум, но сегодня я нервно потираю руки, которые становятся липкими от пота, и делаю глубокий вдох и выдох, заставляя свое сердце биться чуточку медленнее. Вот только как бы я ни старалась, никакие убеждения не помогают мне собрать все свои мысли воедино. Я волнуюсь, что мне совершенно не свойственно.
«Будь ты проклят, Зимин!»
Рыженькая Виттория — главная звезда последнего модного сезона, первой ступает на подиум. Когда она доходит до конца «языка», я вздергиваю подбородок и иду за ней следом. Взгляд, устремленный вдаль, отработанная полуулыбка на лице, шаг, еще шаг, поворот.
Я запрещаю себе смотреть на Зимина, но когда возвращаюсь обратно, ловлю его очертания в первом ряду. И хотя выражения его лица я не вижу, силу его сумрачного взгляда ощущаю каждой клеточкой своего тела.
Попав за кулисы, мчу к своему рейлу, чтобы переодеться в красное платье. Я вся дрожу, тело покрылось испариной, но отказаться от второго выхода я не могу — это будет самоубийством для моей карьеры. Кроме того, это будет означать, что Зимин снова одержит надо мною верх, а капитулировать перед ним мне не позволяет гордость.