Право на моего малыша - стр. 26
– Спасибо вам, Демьян Борисович, – повторяюсь, стоя у окошка регистратуры в ожидании, когда заполнят медицинскую карту.
– Об этом мы с тобой поговорим позже, – произносит многообещающим тоном.
Снова намекая на серьезный разговор. Неужели тоже начнет распинать в том, что если бы знал о наличии у меня маленького ребенка, то не взял бы на работу? Как Марьяна на собеседовании.
Ладно, позже так позже. И не факт, что я не надумываю. Накручивать себя рано.
Нас провожают в перевязочный кабинет, еще раз тщательно промывают рану, перебинтовывают ножку.
– Готово, – улыбается врач, – до свадьбы заживет. Вы будете ездить на перевязку к нам или сами дома сможете?
Все-таки царапина оказалась куда более серьезной, чем я думала.
– Наверное, лучше дома, – прикидываю свои возможности.
– Хорошо, но в случае, если будет ухудшение, нагноение – срочно к нам. Я напишу вам, чем обрабатывать.
Спустя пять минут мы заканчиваем и выходим из кабинета. Денис по-смешному прихрамывает.
– Все в порядке?
– Да. Вроде да.
– Отлично. Значит, возвращаемся.
– А вы зачем приезжали? Я забыла, что у меня телефон на беззвучном. На работе обычно выключаю, чтобы не отвлекали. А тут пришла домой, сына в охапку и решила прогуляться, пока время есть и погода позволяет, – немного привираю в свою пользу.
Звук на телефоне я включила сразу, как вышла из офиса, а перевела в беззвучный режим после переписки с Артуром. Когда обиделась и решила больше не отвечать ему.
Мы усаживаемся в машину. Я с Денисом на заднее сиденье, Демьян – за руль.
В салоне повисает пауза. Ехать босс не спешит. Даже ремень безопасности не пристегивает. И с ответом тянет.
– Настя, – ловит мой взгляд в зеркале заднего вида, – ответь честно: какие цели ты преследуешь?
– Что, простите? – не понимаю вопроса.
– Кончай играть и строить удивленную мордашку. Поговорим по-взрослому? Ты спрашиваешь, зачем я приехал? Я знаю, что Денис – мой сын. И что вы со своим любовником ведете какую-то игру за моей спиной. Вопрос: какую и зачем?
Молчу минуту, прежде чем до меня доходит смысл сказанного. Какой Денис? Чей сын? Демьян в своем уме или я просто чего-то не догоняю?
Он ведь не моего Дениску имеет в виду, это очевидно. А каких других детей с таким же именем я знаю? Любовник…
Все мешается в кучу и становится похоже на бред сумасшедшего.
– Демьян Борисович, объясните, пожалуйста, что вы хотите сказать? Я не понимаю вас, – делаю еще одну попытку прояснить ситуацию.
В какой-то момент мне кажется, что он сейчас расслабится, улыбнется и скажет: «Успокойся, я пошутил. Проверка на стрессоустойчивость».
Но нет. Босс раздраженно выдыхает, трет двумя пальцами переносицу.
– Вот и я хочу понять.
Смотрим друг на друга, не моргая. Чувствую себя слабоумной дурочкой.
Демьян не выдерживает первый. Тянется к бардачку, достает оттуда конверт, вытаскивает из него листы и протягивает мне.
– Что это? – продолжаю тупить.
– Ознакомься, – с этими словами заводит мотор и трогается с места.
Машина плавно катится по парковке.
Разворачиваю сложенную пополам бумагу. Анализы. Тест на отцовство. Пробегаю глазами. Наверное, все эти цифры и буквенные аббревиатуры должны о чем-то говорить, только вот я далека от медицины. Не моя стихия. Я даже в обычных анализах путаюсь и ничего не смыслю, чего уж говорить о таких сложных.