Потому что (не) люблю... - стр. 6

Ещё через пару дней вышла новая статья с опровержением и извинениями, и поднимающаяся волна шумихи резко затихла на полуслове. Маринка, стойко сделав вид, что ничего не успела заметить, лишь ещё рьянее занялась новыми попытками зачать, а я впервые осознал то, что, похоже, давно уже поняла Маринка: все материальные победы в жизни — лишь мишура и показуха.

К сожалению, осознать мало. Особенно, когда причастен к утрате самого главного, и эта дыра в сердце требует заткнуть себя хоть чем-нибудь. И проще всего сделать это очередной медалькой на шее.

— А что со спорткаром? — снова прервал молчание Кирей. — Почему не хвастаешься, зажал?

— Да блин, там такая история вышла… Ладно, пойдём, это нужно просто увидеть.

Тачку во двор не загонял, оставил в кустах за охраняемым въездом в посёлок. Оставляя, подумал ещё, что «удачно» вышло, а иначе бы и не догадался заявиться в дом по-тихому. Тогда же ругнул себя за то, что словно ревнивая барышня истерю на пустом месте… Но в дом всё равно зашёл с задов, и увидел то, что увидел — Маринка флиртовала с Киреем. И в нашем с ней запущенном случае это уже можно приравнять если не к измене, то к предпосылкам точно.

— Нда-а-а… — обалдело выдохнул Кирей, увидев художества на капоте. — Вот это подстава. Знаешь кто?

— Только исполнителя. Девка, прикинь? — Закурил. — Повязал её, буду раскручивать.

— Думаешь, заказ?

— Уверен. Правда пока не понимаю кто. Те, кто действительно хотели бы мне насолить — ребята слишком серьёзные для такой дешёвой хулиганки, а те, кому я просто не нравлюсь, наоборот, слишком мелкие. Тут же всё прям до тошноты дерзко. Тот, кто на это пошёл, похоже, совсем без башки. А если и с башкой, то ненадолго, потому что я её, один хрен, оторву. — Вытянул из кармана ключ. — Хочешь посидеть?

— Да чего сидеть-то, давай сгоняем куда-нибудь.

— Издеваешься? Чтобы я на таком по городу светился? — Вздохнул. — А я ведь о такой всю жизнь мечтал. Помнишь, вкладыши из «Турбо»[2]?

— Ещё бы, у тебя же вся коллекция гоночных была. Слушай, — поскрёб пальцем царапину, — но здесь ведь фигня вопрос, не глубоко. Перекрасят так, что и сам забудешь.

— Не вариант. Я хотел нулёвую. Именно эту. Она же под заказ делалась.

— Да забей, братан, серьёзно. Просто перекрась и цени её за то, что она у тебя теперь ещё уникальнее, чем вышла с завода.

— Не, ты не понимаешь. Тот, кто это сделал хотел меня опустить, и этому слишком много свидетелей. И если официанты и мой водила ещё почти не в счёт, то Юрка Горовец — это уже серьёзно. Магницкий не будет ездить на опущенной тачке, понимаешь? Хоть ты её чистым золотом теперь облей. Я даже продавать её уже не буду. Переплавлю, к чертям. Была эксклюзивная тачка за двадцать лямов, станет канализационной трубой. Как-то так.

— Ну ты даёшь.

— Это просто железо, братан, а вот имя и авторитет — штука шаткая. Я пас. Единственное о чём действительно жалею — что не бросил её прямо там. Это было бы правильнее. Но я что-то психанул.

Завибрировал телефон, я глянул — Сашка. Сбросил вызов. Пока возвращались, она звонила ещё, и я снова сбрасывал. Злился. Но она прислала СМС: «Срочно перезвони», и меня кольнуло тревогой. Отправив Кирея в дом, задержался в саду. В трубке сначала раздавались долгие гудки, потом тихий голос:

— Алло?

— Что за срочность?