Потерянный бит - стр. 12

– Была занята учебой.

Хорошо, что сказка о растущем носе Пиноккио всего лишь выдумка, иначе мне бы пришлось арендовать квартиру побольше.

– Сейчас же каникулы.

Черт.

– Нужно было кое-что почитать, – на ходу сочиняю я, – к тому же я хожу по собеседованиям.

И снова ложь, хоть и не стопроцентная. Я действительно ищу работу, но даже не составила резюме. Прокрастинация – мое второе имя.

– Ты рассталась с Томасом, Тэйлор? В чем дело?

Ей богу, разговаривать с отцом все равно, что ходить по минному полю – лишь вопрос времени, когда твои кишки взлетят на воздух.

– До нашего вундеркинда все-таки дошло? Это ты хотел, чтобы я встречалась с ним. Я больше не могу терпеть его тупость и эмоциональную зрелость комара.

– Томас хороший мальчик, – кипятится отец.

– Ты так считаешь, потому что он испанец и играет в футбол, пап. – ворчу, – Единственное, что меня привлекает в этом сочетании – это Жерар Пике, но, кажется, он не собирается бросать Шакиру, поэтому говорить больше не о чем. Я не собираюсь встречаться с этим имбецилом. Точка.

– Cómo hablas con tu padre? – ревет мой родитель, от возмущения переходя на испанский.

– Я люблю тебя, папа, – коротко говорю и кладу трубку.

Что ж, разговор, кажется, прошел не так уж и плохо.

Вылезаю из кресла, перебираясь в свою маленькую кроватку, и закрываю глаза. В голове моментально всплывает образ Нейта. Он проводит языком по моей ключице, шепчет, что я красивая, сжимает в ладонях мои пальцы, когда входит в меня… Черт, а ведь я только от него уехала. Почему девушки так привязываются к парням после секса, а с ними все происходит наоборот? Когда дело сделано, они попросту теряют к тебе интерес.

Их глубоких философских размышлений меня выдергивает вой моего мобильного, покоящегося на подушке. Фелисити. Со вздохом принимаю вызов, готовясь к допросу.

– Hola chikita, – гаркает она в трубку с чудовищным подобием испанского акцента. – Я вся извелась, ожидая, пока ты выйдешь на связь. Рассказывай.

Прикидываюсь идиоткой.

– Что ты хочешь узнать?

– Я хочу знать все! – нетерпеливо выкрикивает, – Где он живет, был ли у тебя оргазм, большой ли у него… Стой! Если у него маленький, тогда прошу, не говори мне. Не порть мои представления об идеале.

– У него, определенно, не маленький, – со смехом замечаю, чувствуя, как к низу живота снова приливает кровь.

Фелисити облегченно выдыхает и выжидающе молчит.

– Все было прекрасно. Даже больше, чем прекрасно… Все было очень даже превосходно, – повторяю бессмысленную фразу, понимая, что не скажу большего, потому что не хочу делиться волшебством этой ночи ни с кем, даже с лучшей подругой.

– И все? Где он живет хотя бы?

– Мы приехали в Брентвуд. Он сказал, что это дом его друзей.

– Красивые парни, трахающиеся как боги, как правило, все нищеброды, – глубокомысленно заключает Фелисити. – Нельзя получить сразу все.

– Он не взял мой номер, – говорю зачем-то. Но самом деле, я жалуюсь, потому что голос так и звенит отчаянием.

– Эй, ты хотела сладкий перепихон? Ты его получила. Забыла и двигаешься дальше, – наставляет подруга.

– А как ты? С тем бородачом?

– Ой, мы просто болтали – ничего особенного.

– Но ведь он пригласил нас за столик, – удивляюсь, – Я думала, это потому что ты ему понравилась.

– А, это Халф попросил нас привести, – небрежно бросает Фелисити.