Порочный бывший муж - стр. 7
– Это же прикол, да? – хрипло шепчу напротив её губ. – Чё ты несёшь? Всё нормально с моими яйцами. И со спермой тоже. Совсем не смешно, Ангелина!
– Не смешно, – поджимает пухлые ботоксные губки. – Потому что не прикол. Отец отправляет меня на острова. Чтобы я легче стресс пережила. Хорошо, что мы с тобой не успели друг к другу привязаться, правда?
Пару секунд молчу и пытаюсь прожевать то, что она только что мне скормила. Но это дерьмо несъедобное.
– Острова? Не успели привязаться? – рявкаю я. – Ты чё, больная? У нас дата назначена! Родители, родня... Ресторан... Тачки с бантами в конце концов! Путёвки в Париж!
– Ну а я что сделаю?
– Как минимум ты можешь не согласиться с мнением отца. Можно пересдать анализы. Может, блять, ошибка! Ну или лечение какое... Но с хуя ли мучиться, да? Можно ведь просто на острова рвануть!
– Да не хочу я за тебя! – со злостью выплёвывает Ангелина. – С сексом у нас всё норм, а в остальном...
– В чём?
– Просто в остальном, – съезжает она.
А я вдруг понимаю, что друган мой Эмиль не обманул. Видел он её с каким-то кентом, как тот сажал Ангелину в свою тачку.
Сползаю с неё. Падаю спиной на кровать.
– Тогда вали отсюда. Горячий привет новому бойфренду.
– Передам, – цинично хмыкает она. – А ты лечи свои яички.
Через минуту хлопает дверь.
– Блять! – рявкаю я и луплю по матрасу.
Натягиваю шорты, распахиваю окно. Выдёргиваю зубами сигарету из пачки. Прикурив, смачно затягиваюсь.
Ангелина цокает каблуками к своей машине. Вещей её в этой квартире нет. Даже долбаных трусов никогда не забывала. Сейчас сядет в тачку и свалит навсегда.
Полгода отношений как не было. Вырезанный из жизни фрагмент. Был? Не был? Хуй знает.
В груди неприятное давление. Меня ни разу в жизни не бросали. Да и прикипел я к ней.
По самолюбию моему на каблучищах прошлась. Сука!
Махнув гривой, садится в свой Порше и уезжает.
Блять!
Подрагивая от бурлящей внутри злости, курю дальше.
Вернёшься, блять! Кто ещё тебя так будет трахать? Даже со своими неполноценными яйцами я знаю, как доставить тебе удовольствие. Ты же течёшь от меня! И без нормального секса сдохнешь.
Выстреливаю окурком в окно. Собираю бумаги, валяющиеся на полу и кровати. Изучаю.
Диагноз – варикоцеле.
Гуглю. Нихера не понимаю. Какие-то стадии... бесплодие... операции...
Бред!
Меня ничего не беспокоит. Мой «огнемёт» работает исправно.
Блять!!!
Оседаю на пол. Вытянув ноги, прижимаюсь спиной к кровати.
Звоню в медицинский центр. Прошу соединить с Кировым – он нас консультировал.
Врач уговаривает вкрадчивым голосом:
– Рано отчаиваться, Кирилл Бахтиярович. Варикоцеле – не смертельный диагноз. Да и стадия у вас первая. С такой стадией люди могут всю жизнь прожить без каких-либо признаков заболевания.
– А со спермой что? – бегаю взглядом по своим анализам.
– А со спермой не очень, – интонация у врача меняется. – Иммунологическое бесплодие. Будем назначать лечение. Не поможет – только операция. Но тогда естественным путем зачать не получится. В нашем центре есть отделение ЭКО. Сначала делается пальпация...
Скидываю вызов.
А не с кем теперь зачать... Не с кем! Пошёл ты нахер, товарищ врач!
Пялюсь на экран. Пальцы сами отыскивают номер Ангелины. Набираю – сбрасываю. Снова набираю.
Да ну нахуй!
Вырубаю телефон. Поднимаюсь с пола. Одеваюсь.