Порочная месть - стр. 18
Даю себе всего секунду на раздумья и киваю. Разве есть смысл изводить себя тем, чего может и не произойти, а тем более покорно ждать обещанной кары дома? За неимением в Нью-Йорке родственников или знакомых, у которых я могла бы провести несколько дней, бар кажется не самым плохим местом.
Переодевшись в джинсы и мягкую клетчатую рубашку, залезаю в прикроватную тумбу и извлекаю оттуда часть оставшихся у меня сбережений: двести пятьдесят долларов мелкими купюрами. Запихиваю их в сумочку вместе с телефоном и выхожу в прихожую, где меня уже ожидает Кристин.
– Прости мою глупость, – находит мою ладонь, едва я подхожу к ней, и коротко сжимает. – Я понятия не имела, что все выйдет так.
– Ты не знала, – пожимаю плечами, стараясь не поддаваться очередному приступу паники. – Никто не знал.
В баре, в который мы приходим, громко играет музыка, а возле стойки активно толпится народ. В любой другой момент я бы попросила Кристин сменить место, но сегодня такая оживленность действует на меня успокаивающе. Это заведение словно напоминает мне, что я все еще живу в цивилизованном мире, где право на свободу охраняется законом. Да и вряд ли найдется отчаянный, который станет похищать меня на глазах всех этих людей.
– За то, чтобы произошедшее сегодня было лишь дурной шуткой, – подняв бокал, Кристин смотрит на меня с ободряющей улыбкой.
Пригубив золотистую жидкость, прикрываю глаза, позволяя ванильно-мускатному вкусу растечься по телу и одарить меня желанным спокойствием.
– Как он выглядит? – спрашивает Кристин, моментально лишая меня намека на комфорт. – Судя по фотографиям в интернете, жизнь Кейна не трепала, а, наоборот, гладила по голове. Хотя, возможно, эти снимки – заслуга умелого фотографа и фунтов фотошопа.
Быстро подношу стекло бокала к губам и делаю большой глоток, чтобы притушить воспоминания о холодном изучающем взгляде, мощи высокой фигуры под безукоризненным костюмом и сильных пальцах, сжимающих мои плечи.
– Выглядит он прекрасно. Словно продал душу дьяволу.
Несколько секунд подруга изучает мое лицо и тихо спрашивает:
– Ты все еще что-то чувствуешь к нему?
От абсурдности этого вопроса вино едва не выходит из меня носом.
– Что за чушь, Крис? Мне уже не восемнадцать, чтобы сохнуть по другу брата. И ты прекрасно знаешь, что в университете я встречалась с парнями.
– Вот только ни с кем из них ты не осталась, – многозначительно изрекает подруга и поднимает пустой бокал вверх, обозначая проходящему официанту повторить.
– Это лишь потому, что я еще не встретила нужного человека, не более. Не все находят любовь всей жизни к двадцати трем годам.
Кристин ничего не отвечает мне и переводит разговор на тему своего очередного ухажера, с которым она познакомилась в баре «Эвердин» в прошлый понедельник. Его зовут Крис, ему двадцать шесть, холост, имеет собственное жилье в Бруклине, водит бизнес-седан Тойота и вчера пригласил ее на повторное свидание.
– Смотри-ка, а вон еще один неплохой экземпляр, – она указывает на вход в бар, в дверях которого появляется плечистый мужчина в добротном костюме. – Приятное разнообразие от местных хипстеров с подкатанными брючинами.
Подруга несколько раз встряхивает волосами, поправляя укладку, и, взяв в руку бокал на манер позирующей инстаграм-модели, начинает призывно улыбаться.