Попутчица - стр. 24
– Я туда не сунусь, – говорит незнакомец Тимуру. – Какая там дорога – вообще неизвестно. Ещё больше времени можно потерять. А если тупик? Нет, лучше тут постоять.
– Судя по всему, в этой пробке мы встряли до завтра, – мрачно отвечает ему Тимур и морщится, дёрнув правым плечом.
Водитель иномарки нервно усмехается.
– Ну уж не до завтра!
– Окей, будем оптимистами и понадеемся, что аварию растащат ДПСы на вертолётах. По-другому им туда не добраться.
Я касаюсь руки Тимура, чтобы привлечь его внимание. Он бросает на меня усталый взгляд и выкидывает окурок.
– Пойдём, Алиса, – направляется к мерседесу.
Мы вновь оказываемся в машине.
– Что там?
– Там жесть… Серьёзное ДТП. И километровая пробка.
– Боже… Ужас!
– Да. Аварией перегородило всю проезжую часть. Осталось маленькое окно, в которое пролезет только легковушка. А тут много большегрузов, и все прут в это окно, создавая ещё большую пробку. И развернуться никак, как видишь, – указывает на отбойник, разделяющий дорогу на две части.
Кошмар какой. Мы же так вообще везде опоздаем!
– Метрах в ста есть съезд с трассы, – продолжает Тимур, указывая вперёд. – Я наткнулся на одного местного. Он утверждал, что знает объезд, которого нет на карте. Но нам эти сто метров ползти неизвестно, сколько. Может, час, а может, и два… Короче, ждать он нас не стал, но в двух словах объяснил, как проехать. Надо решать, в общем: стоим здесь или рискнём.
Я кусаю губы, не зная, что сказать. Рисковать в нашем нелёгком путешествии – дело опасное. И нельзя быть уверенным, что это будет оправданный риск.
– Надо подумать, – бормочу себе под нос.
Стоящий впереди автобус немного проезжает вперёд. Мы двигаемся за ним и вновь встаём. Да… Это надолго.
– Там хоть жертв нет в этой аварии? – спрашиваю у Тимура.
– Вроде бы нет.
Он переключает магнитолу на радио, пытается настроить радиостанцию, но ничего не работает. В итоге включает музыку из своей папки.
– Как твоя голова, Тимур?
Переводит на меня взгляд, касается раны.
– Всё подсохло. Нормально.
Поморщившись, вновь как-то неловко двигает плечом, словно его заклинило.
– У тебя что-то болит?
– Да, зажало что-то, – разминает плечо пальцами. – Бывает, когда я долго в статичном состоянии.
– У меня тоже. Организм просит двигаться. Понимаю тебя.
Переглядываемся. И опять я под его взглядом беспокойно ёрзаю в кресле.
Ещё немного смещаемся вперёд вслед за автобусом. Того съезда «в неизвестность» пока не видно. Тимур продолжает мять своё плечо.
– Я могу помочь с этим, – говорю наконец.
– С чем? – стреляет в меня своим будоражащим взглядом.
– С… твоим п-плечом, – а я начинаю заикаться, как дура.
– Можешь? Я был бы в восторге!
И ухмыляется так провокационно, будто я предложила ему помочь с чем-то совсем другим… Ну ничего. Сейчас я сотру с его лица эту наглую ухмылочку.
– Снимешь футболку?
Растираю свои ладони, согревая их.
– Легко.
Он быстро оголяется по пояс. Встаю коленями на кресло и прошу Тимура:
– Повернись ко мне спиной.
Послушно поворачивается, насколько это возможно. А я впиваюсь взглядом в продолжение его татуировок. Видела их только спереди, а оказывается, они переходят и на спину. Тут что-то абстрактное. И довольно агрессивное. Цифры, фразы на латыни, черепа, кости…
– Этот массаж не предполагает тактильного контакта? – спрашивает Тимур, видимо, устав ждать.